ODE VIII
SUT tous le rossignol outré.
Dans son âme encore altérée, N*a jamais pu dire à son gré Les affronts que lui fit Térée.
Ses poumons, sans cesse enflammés.
Sont ses vieux soupirs ranimés, Et ce peu d*esprit qui lui reste N'est qu'un souvenir éternel De maudire son criminel Et rappeler toujours inceste.
Ce petit oiseau tout penché Où la princesse se présente Craint d'avoir le gosier bouché, Le bec clos, la langue pesante.
Et, cependant qu'il peut jouir Du bonheur de se faire ouïr.
Lui raconte son aventure, Et gazouille soir et matin Sur les caprices du Destin, Qui lui fit changer de nature.
Il a de si divers accès
l42 THÉOPHILE
Dans le long récit de sa honte, Qu'on aura fini mon procès Quand il aura fini son conte.
Les morts gisants sous Pélion, Toutes les cendres d'Ilion, N'ont point donné tant de matière De faire des plaintes aux cieux Oue cet oiseau malicieux En vomit sur son cimetière.
Ce plaisir reste à son malheur Que sa voix, qui daigne le suivre.
Afin de venger sa douleur»
La fait continuer de vivre.
Il ne fait pas bon irriter Celui qui sait si bien chanter, Car l'artifice de l'envie Ne sauroit trouver un tombeau D'où son esprit toujours plus beau Ne revienne encore à la vie.
La cendre de son monument, Maliçré les traces ennemies, Fait revivre éternellement Son mérite et leurs infamies.
Les vers flatteurs et médisants Trouvent toujours des partisans Le pinceau d'un faiseur de rimes.
S'il est adroit aux fictians,
Aux plus sincères actions
Sait donner la couleur des crimes.
Dieux ! que c'est un contentement Bien doux à la raison humaine Que d'exhaler si doucement La douleur que nous fait la haine !
Un brutal qu'on va poursuivant Dans des soupirs d'air et de vent Cherche une honteuse allégeance ; Mais la douleur des bons esprits, Qui laisse des soupirs écrits.
Guérit avecque la vengeance»
Aujourd'hui, dans les durs soucis Du malheur qui me bat sans cesse, Si mes sens n'étoient adoucis Par le respect de la princesse, J'écrirois avecque du fiel Les adversités dont le Ciel SoudSre que les méchants me troublent.
Et, quand mes ma^x m'accableroient, Mes injures redoubler oient Comme leurs cruautés redoublent.
Peut-être les sanglants auteurs De tant et de si longs outrages.
l44 THÉOPHILE
Ces infâmes persécuteurs, Verront mourir leurs vieilles rages ; Et si ma fortune, à son tour Permet que je me venge un jour, N'ai-je point une encre assez noire Et dans ma plume assez de traits Pour les peindre dans ces portraits Qui font horreur à la mémoire ?
Mais ici mes vers, glorieux D'un objet plus beau que les anges.
Laissent ce soin injurieux Pour s'occuper à des louanges.
Puisque Thorreur de la prison Nous laisse encore la raison.
Muses, laissons passer l'orage ; Donnons plutôt notre entretien A louer qui nous fait du bien Qu'à maudire qui nous outrage.
Et mon esprit voluptueux Souvent pardonne par foiblesse^ Et comme font les vertueux.
Ne s.*aigrit que quand on le blesse.
Encore, dans ces lieux d'horreur.
Je ne sais quelle molle erreur Parmi tous ces objets funèbres Me tire toujours au plaisir.
LA MAISON DE SYLVIE l45
M ufm.mam m ■■^■i^M^^ i^^ ^■■■ii ii iii iiiimuiiiiiji ^
Et mon œil^ qui suit mon désir.
Voit Chantilly dans ces ténèbres.
Au travers de ma noire tour Mon âme a des rayons qui percent Dans ce parc, que les yeux du jour Si difficilement traversent.
Mes sens en ont tout le tableau :
Je sens les fleurs au bord de Teau ; Je prends le frais qui les humecte»
La princesse s*y vient asseoir.
Je vois, comme elle y va le soir, Que le jour fuit et la respecte.
Les oiseaux n'y font plus de bruit.
Le seul roi de leur harmonie, Qui touche un luth en pleine nuit.
Demeure en notre compagnie, Et, laissant ses vieilles douleurs Dans la lumière et les chaleurs Que la fuite du jour emporte. Il concerte si sagement Qu'il semble que le jugement Lui forme des airs de la sorte.
l46 TnÉOPHILË
