ODE X

ossignol, c*est assez chanté ;

Ce parc est désormais trop sombre Je trouve Apollon rebuté D'écrire si longtemps à Tombre.

5o THÉOPUILS

Ces lieux si beaux et si divers Méritent chacun tous les vers Que je dois à tout le volume ; Mais je sens croître mon sujet.

Et toujours un plus grand objet Se vient présenter à ma plume.

Je sais qu'un seul rayon du jour Mériteroit toute ma peine.

Et que ces étangs d*alentour Pourroient bien engloutir ma veine ; Une goutte d'eau, une fleur, Chaque feuille et chaque couleur Dont nature a marqué ces arbres, Mérite tout]^un livre à part, Aussi bien que chaque regard Dont Sylvie a touché ces arbres.

Mais les myrtes et les lauriers De tant de beautés de sa race Et de tant de fameux guerriers Me demandent déjà leur place.

Saints rameaux de Mars et d'Amour, En quel si reculé séjour Vous plaît-il que je vous apporte?

C'est pour vous, immortels rameaux.

Que j'abandonne ces ormeaux Et foule aux pieds leur feuille morte.

LA. MAISON DE SYLVIE l5l

Pour vous je laisse auprès de moi Une loge, aujourd'hui déserte, Que jadis pour Tamour d'un roi Ces arbres ont ^nsi couverte.

Sous ce toit, loin des courtisans, De qui les soupçons médisants N'ont jamais appris à se taire, Alcandre a mille fois goûté Ce qu'uu prince a de volupté Quand il trouve un lieu solitaire.

Je dirois les secrets moments Des faveurs, des saintesr malices.

Dont le caprice des amants Forme leur plainte et leurs délices :

Mais si l'œil de Sylvie un jour De cette lecture d'amour Avoit surpris son innocence.

Ma prison me seroit trop peu ; Lors faudroit-il dresser le feu Dont on veut punir ma licence.

Suivant le vertueux sentier Où mon juste dessein m'attire, Je laisse à gauche ce quartier Pour le Faune et pour le Satyre.

Or, quelque si pressant dessein Qui m'enflamme aujourd'hui le sein,

l52 THÉOPHILE

Quelque vanité qui m'appelle, Ce seroit un péché mortel Si je ne visitois l'autel, Etant si près de la chapelle.

Que ces arbres sont bien ornés I Je suis ravi quand je contemple Que ces promenoirs sont bornés Des sacrés murs d'un petit temple.

Ici loge le roi des rois :

C'est ce Dieu qui porta la croix, Et qui fit à ces bois funèbres Attacher ses pieds et ses mains Pour délivrer tous les humains Du feu qui ard dans les ténèbres.

Son esprit partout se mouvant Fait tout vivre et mourir au monde ; Il arrête et pousse le vent, Et le flux et reflux de Tonde ; Il ôte et donne le sommeil ; Il montre et cache le soleil ; Notre force et notre industrie Sont de l'ouvrage de ses mains, Et c'est de lui que les humains Tiennent race, et biens, et patrie.

Il a fait le tout du néant ;

LA MAISON DE SYLVIE l53

Tous les anges lui font hommage, Et le nain comme le géant Porte sa glorieuse image.

Il fait au corps de l'univers Et le sexe et Tâge divers .

Devant lui c'est une peinture Que le ciel et chaque élément; Il peut d'un trait d'œil seulement Effacer toute la nature.

Tous les siècles lui sont présents.

Et sa grandeur non mesurée Fait des minutes et des ans Même trace et même durée.

Son esprit partout épandu, Jusqu'en nos âmes descendu, Voit naître toutes nos pensées ; Même en dormant, nos visions N'ont jamais eu d'illusions Qu'il n'ait auparavant tracées.

Ici, Muses, à deux genoux Implorons sa divine grâce D'imprimer toujours devant nous Les marques d'une heureuse trace ; C'est elle qui nous doit guider, Depuis celui qui vint fonder La première croix dans la France,

Jusqu'à sa race, qui promet De la planler chez Maboniel Avec la pointe de sa lance.

C'est où mon esprit enchaîne Goûtera par un longue étude * L'aise que prend mon cceur bien n Quand il combat l'ingratitude, Et si j'ai bien loué les eaux, Les ombres, les fleurs, les oiseaux Qui ne songent pointa me plaire, Lisis, qui songe à mon ennui, Verra sur sa race et sur lui Ma reconnoissance exemplaire.