L — APOLLON CHAMPION

Moi de qui les rayons font les traits du tonnerre Et de qui l'univers adore les autels, [la guerre, Moi dont les plus grands Dieux redouteroient Puis-je sans déshonneur méprendre à des mortels?

J'attaque malgré moi leur orgueilleuse envie, Leur audace a vaincu ma nature et le sort :

Car ma vertu, qui n'est que pour donner la vie. Est aujourd'hui forcée à leur donner la mort.

J'affranchis mes autels de ces fâcheux obstacles, . Et foulant ces brigands que mes traits vont punir. Chacun dorénavant viendra vers mes oracles Et préviendra le mal qui lui peut advenir.

C'est moi qui, pénétrant la dureté des arbres. Arrache de leur cœur une savante voix.

Qui fais taire les vents, qui fais parler les marbres. Et qui trace au destin la conduite des rois.

C'est moi dont la chaleur donne la vie aux roses.

Et fait ressusciter les fruits ensevelis ;

Je donne la durée et la couleur aux choses.

Et fais vivre Téclat de la blancheur des lys.

Si peu que je m'absente, un manteau de ténèbres Tient d'une froide horreur ciel et terre couverts ; Les vergers les plus beaux sont des objets funèbres Et, quand mon œil est clos, tout meurt en l'univers.

IL — LES NÂUTONNIERS

Les Amours plus mi^nards à nos rames se lient, Les Tritons à Tenvi nous viennent caresser.

Les vents sont modérés, les vagues s'humilient Par tous les lieux de l'onde où nous voulons passer.

Avec notre dessein va le cours des étoiles.

L'orage ne fait point blêmir nos matelots, Et jamais Alcyon sans regarder nos voiles Ne commit sa nichée à la merci des flots.

Notre Océan est doux comme les eaux d'Euphrate ; Le Pactole, le Tage, est moins riche que lui. Ici jamais nocher ne craignit le pirate, Ni d'un calme trop long ne ressentit l'ennui.

Sous un climat heureux, loin du bruit du tonnerre.

Nous passons à loisir nos jours délicieux, Et là jamais notre œil ne désira la terre, Ni sans quelque dédain ne regarda les cieux.

Agréables beautés pour qui l'amour soupire.

Eprouvez avec nous un si joyeux destin Et nous dirons partout qu'un si rare navire Ne fut jamais chargé d*un si rare butin.

Si je passe en un jardinage Semé de roses et de lys, Il me ressouvient de Philis, Qui les a dessus son visage.

Diane qui luit dans les Cieux, Toujours jeune, amoureuse et belle.

Me la remet devant les yeux, Parce qu'elle est chaste comme elle.

Je la vois si je vois l'Aurore, Et quand le Soleil luit ici.

Il me ressouvient d'elle aussi^ Pour ce que l'Univers Tadore .

Les grâces dedans un tableau, Le petit Amour et la* flamme, Bref, tout ce que je vois de beau Me la fait revenir dans Tàme.

(De l'Immortalité de rame,)

Les objets d'étrange figure Sont rares parmi les humains, Il se trouve dans la nature Peu de Géants et peu de Nains.

Bien peu de beautés comme Hélène, Peu de frères comme Castor, Peu d'ivrognes comme Silène, Peu de sages comme Nestor.

Peu de chiens comme étoit Cerbère, Peu de fleuves comme Achéron, Peu de femmes comme Mégère, Peu de nochers comme Caron .

Aucun teint beau comme Jacinthe, Rien de si clair que le Soleil,

Rien de plus amer que l'absinthe, Et rien plus doux que le sommeil .

Peu de bruits comme le tonnerre.

Peu de morts comme Pélion, Et des animaux de la téire, Peu sont fiers comme un lion.

Peu de félicités suprêmes, Peu d'incomparables malheurs, Peu de ressentiments extrêmes, De voluptés ou de douleurs.

(Ibid.)

Celui qui lance le tonnerre, Qui gouverne les éléments, Et meut avec des tremblements La grande masse de la terre; Dieu qui vous mit le sceptre en main, Qui vous le peut ôter demain.

Lui qui vous prête la lumière.

Et qui malgré les Fleurs de Lys, Un jour fera dé la poussière De vos membres ensevelis ;

Ce grand Dieu qui fit les abîmes

PlèCBS DIYBRSES I7-I

Dans le centre de l'Univers, Et qui les tient toujours ouverts A la punition des crimes, Veut aussi que les innocents A l'ombre de ses bras puissants Trouvent un assuré refuge.

Et ne sera point irrité Que vous tarissiez le déluge Des maux où vous m'avez jeté.

Eloigné des bords de la Seine, Et du doux climat de la Cour, ^11 me semble que Tœil du jour Ne me luit plus qu'avec peine ; Sur le faîte affreux d'un rocher.

D'où les ours n'osent approcher.

Je consulte avec des furies.

Qui ne font que solliciter Mes importunes rêveries A me faire précipiter.

Aujourd'hui parmi des sauvages.

Où je ne trouve à qui parler, Ma triste voix se perd en l'air.

Et dedans l'écho des rivages :

Au lieu des pompes de Paris, Où le peuple avecque des cris Bénit le Roi parmi les rues,

Ici les accents des corbeaux^ Et les foudres dedans les nues Ne me parlent que de tombeaux.

(Au Roi, Sur ton exil. Ode.)

La paix, trop longtemps désolée.

Revient aux pompes de la Cour Et retire du mausolée Les jeux, les danses et Tamour; Au seul éclat de nos épées Les tempêtes sont dissipées.

Tous nos bruits sont ensevelis :

Mon prince a fait cesser la guerre.

Et la grâce a rendu la terre Pleine de palmes et de lys.

{Sur la Paix de Vannée i6ao. Ode.)

Tout ce que la nature a de rare et de beau, Ce qui vit au Soleil, qui dort dans le tombeau. Tout ce que peut le Ciel pour obliger la terre. Les plaisirs de la paix, les vertus de la guerre, Les roses des rosiers, les ombres, les ruisseaux. Le murmure des vents, et le bruit des oiseaux,

PIÈGES DIVERSES lyS

Les vêtements dlris, et le teint de l'Aurore, Les attraits de Vénus, ni les douceurs de Flore, Tout ce que tous les Dieux ont de cher et de doux. Grand Prince, ne peut point se comparer à vous,

(Aa Roi. Etrennes.)

vî

Chaque saison donne ses fruits; L'automne nous donne ses pommes, L'hiver donne ses longues nuits, Pour un plus grand repos des hommes ; Le printemps nous donne des fleurs, Il donna Tâme, et les couleurs A la feuille qui semble morte ; Il donne la vie aux forêts, £t l'autre saison nous apporte Ce qui fait jaunir nos guérets.

La terre pour donner ses biens Se laisse fouiller jusqu'au centre ; Et pour nous les champs indiens Se tirent les trésors du ventre ; L'onde enrichit de cent façons Nos vaisseaux et nos hameçons^ Et cet élément si barbare.

Pour se faire voir libéral,

Arrache de son sein avare, L'ambre^ la perle et le coral *.

Les zéphyrs se donnent aux flots^ Les flots se donnent à la lune^ Les navires aux matelots, Les matelots à la fortune ; Tout ce que l'univers conçoit Nous apporte ce qu'il reçoit Pour rendre notre vie aisée :

L'abeille ne prend point du ciel Les doux présents de la rosée Que pour nous en donner le miel.

Les rochers qui font le tableau , Des stérilités de nature, Afin de nous donner de l'eau.

Fendent-ils pas leur masse dure ?

Et les champs les plus impuissants Nous donnent l'ivoire et l'encens.

Les déserts les plus inutiles Donnent de (j^rands titres aux rois, Et les arbres les moins fertiles Nous donnent de l'ombre et du bois.

(Au marquis de Bouquinkant (i). Od$.)

(i) Buckiogham .

Tous nos arbres sont dépouillés, Nos promenoirs sont tous mouillés.

L'émail de notre beau parterre A perdu ses vives couleurs, La gelée a tué les fleurs.

L'air est malade d'un caterre*, Et l'œil du ciel noyé de pleurs Ne sait plus regarder la terre,

La nacelle attendant le flux Des ondes qui ne courent plus.

Oisive au port est retenue ; La tortue et les limaçons Jeûnent perclus sous les glaçons ; L'oiseau sur une branche nue Attend pour dire ses chansons Que la feuille soit revenue .

Le héron quand il veut pêcher.

Trouvant l'eau toute de rocher, Se paît du vent et de sa plume, Il se cache dans les roseaux, Et> contemple au bord des ruisseaux.

La bise, contre sa coutume, Souffle la neige sur les eaux Où bouillait autrefois l'écume.

Les poissoDS dorment assurés, D'un mur de glace remparés, Francs de tous les dangers du monde Fors que toi tant seulement, Qui restreins leur moite élément Jusqu'à la goutte plus profonde, Et les laisses sans mouvement Enchâssés en l'argent de Tonde.

Tous les vents brisent leurs liens.

Et dans les creux éoliens Rien n'est resté que le zéphyr, Qui tient les œillets et les lys Dans ses poumons ensevelis.

Et triste en la prison soupire Pour les membres de sa Philis Que la tempête lui déchire.

{Contre V hiver. Ode.)

Lorsque l'aube en suivant la nuit qu'elle a chassée Eparl* ses tresses d'or.

Le premier mouvement qui vient à ma pensée.

C'est l'amour d'Alidor .

Je tâche en ni'éveillant à rappeler les songes Que j'ai faits en dormant.

Et dans le souvenir de leurs plaisants mensonges Je revois mon amant.

Mon esprit amoureux n'est point sans violence

Au milieu du repos, Je le vois dans la nuit et parmi le silence.

J'entends ses doux propos.

Tous les secrets d'amour que le sommeil exprime

Mon âme les ressent.

Et le matin je pense avoir commis un crime

Dans mon lit innocent.

De honte à mon réveil je suis toute confuse,

Et d'un œil tout fâché Je vois dans mon miroir la rougeur qui m'accuse

D'avoir fait un péché .

[Pour Mlle de M. Stances),

ue mon sort étoit doux, s'il eût coulé mes ans Où les bords de Garonne ont les flots si plaisants !

Tenant mes jours cachés dans ce lieu solitaire, Nul que moi ne m'eût fait ni parler ni me taire : A ma commodité j'aurois eu le sommeil, A mon gré j'aurois pris et Tombre et le soleil.

la

Dans ces vallons obscurs, où la mère nature A pourvu nos troupeaux d'éternelle pâture, J'aurois eu le plaisir de boire à petits traits D'un vin clair, pétillant, et délicat et frais,

Qu'un terroir assez maigre et tout coupé de roches Produit heureusement sur les montagnes proches. Là mes frères et moi pouvions joyeusement, Sans seigneur ni vassal, vivre assez doucement.

Là tous ces médisants, à qui je suis en proie, N'eussent point ennuyé ni censuré ma joie, J'aurois suivi partout l'objet de mes désirs, J'aurç) is pu consacrer ma plume à mes plaisirs.

Là d'une passion, ni ferme ni légère, J'aurois donné ma flamme aux yeux d'une bergère, Dont le cœur innocent eût contenté mes vœux D'un bracelet de chanvre, avecque ses cheveux.

J'aurois dans ce plaisir si bien flatté la vie, Que l'orgueil de Caliste en eût crevé d'envie ; J'aurois peint la douceur de nos embrasements Par tous les lieux témoins de nos embrassemeots.

Et comme ce climat est le plus beau du monde. Ma veine en eût été mille fois plus féconde :

PIEGES DlVEaSES I79

L'aile d'un papillon m'eût plus fourni de vers, Qu'aujourd'hui ne feroit le bruit de l'univers. {Plainte de Théophile à son ami Tircis.)