L'HABITUDE DU MALHEUR

De ne pas être heureux ils ont pris l'habitude; Ils sourient doucement à tout mal qui les touche; On s'étonne de voir si peu d'inquiétude Dans leurs yeux et si peu d'amertume à leur bouche.

Pour eux, l'événement inattendu est triste; Toute porte qui s'ouvre est un mauvais présage. Jamais ils ne supplient le destin, ils résistent Et leur dos résigné se voûte davantage.

Leurs doigts sont frémissants sur le papier des lettres, On ne leur écrit pas pour des choses heureuses. Et chaque bruit de pas est un malheur, peut-être, Et même quand ils rient leur voix n'est pas joyeuse.

C'est à ceux-là toujours que l'on fait de la peine. On dirait qu'un fossé de leur cœur nous sépare ; Pour eux nous ne donnons notre amitié qu'à peine Et de notre bonté nous leur sommes avares.

Pour eux nous ménageons la joie, il semble même Que nous leur en voulons d'avoir si peu de chance. C'est parmi les heureux qu'on choisit ceux qu'on aime : Notre cœur a d'instinct d'habiles préférences.

Mais ils y sont accoutumés, ils nous pardonnent;

A notre ingratitude ils sont faits par avance.

Ils sont contents de nous pour si peu qu'on leur donne,

Le malheur leur a fait apprendre la clémence.

LES LÈVRES ET LE SECRET l4l