SAINTE-HÉLÈNE

5 MAI IMÎI.

Une tempête horrible accompagna ses derniers instants.

Histoire de Napoléon.

C'était la nuit, nuit sombre, étrange, merveilleuse; Un nuage, abaissant sa ceinture houleuse,

Entourait l'île aux noirs abords ; Et sous l'épais rideau d'un horizon sans flammes, La convulsive mer précipitait ses lames

Qui râlaient en battant les bords.

Point d'astre à l'horizon; — l'orage, sous son aile, Couvait, cette nuit-là, quelque œuvre solennelle;

Les cieux n'osaient se découvrir, Les cieux semblaient attendre, et l'île étroite et sombre, Le front ceint de vapeurs, bondissait dans cette ombre

Comme un volcan prêt à s'ouvrir.

Mais par dessus ces bruits, mmeur sourde et profonde Qu'on eût dit arrachée aux entrailles du monde,

L'oreille distinguait un nom; L'Océan l'exhalait dans sa langue sul)lime,

48 OEUVRES D-KDOLAUD TURQLETV.

Et les arbres des bords criaient de cime en cime : Napoléon 1 Napoléon !

Oh ! c'est qu'indifférente au trépas d'un autre homme, La nature s'émeut quand le mourant se nomme

César, Alexandre ou Gromwell ; C'est qu'en des cœurs si forts, la sève du génie, Le souffle créateur ne sort dans l'agonie

Qu'avec les tempêtes du ciel.

L'avide conquérant qui rêva plusieurs terres

Se courbait à son tour : la mort aux larges serres,

La mort l'avait pourtant étreint ; Elle avait abattu ce front où tant d'années L'univers appuya toutes ses destinées,

Comnîe sur des bases d'airain.

Eh quoi! c'est lui qui meurt, cet homme des tempêtes! Ce génie éclatant qui sema ses conquêtes

A travers toute nation!

Oh ! de quels souvenirs il a doté l'histoire, L'histoire qui, partout ressuscitant la gloire,

Résume un siècle dans un nom !

Il apparaît : — le monde ébloui le salue;

AMOUR ET KOI. 49

Il soumet d'un regard la France irrésolue.

La France encore à son réveil ; Redoutant les rayons de la liberté prête A conquérir le globe, il se lève et l'arrête,

Gomme Josué le soleil.

Voyez comme il est fort, même quand il commence. Et de quelle hauteur incalculable, immense,

Il domine le monde ancien ; Voyez son pas hardi sur la terre qu il lasse, Ces sceptres qu'il reprend, ces trônes qu'il déplace

Avec son bras herculéen.

Voyez, devant l'Europe effarée, interdite. Ces fantômes de rois qu'il entraîne à sa suite

Et qu'il gourmande d'un regard.

Il marche, et le sol tremble au bruit de ses batailles, Et son épée inscrit sur toutes les murailles

La sentence de Balthazar.

Et puis, c'est le désert où son coursier se plonge. Et des combats si grands qu'ils paraissent un songe

Dans leur éclat mystérieux :

Là, sont les vieux tombeaux que chaque siècle vante, Et là, c'est encor lui, pyramide ^^ivante,

Qui se mesure en face d'eux.

Mais tout passe : l'étoile a pâli, le sort chanire...

50 OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY.

O Dictateur î pourquoi cette agonie étrange

Qui dénoue un drame si beau?

S'il fallait qu'un linceul recouvrît le colosse, Ah ! que ne prenais-tu pour dormir dans ta fosse

Le suaire de Waterloo ?

C'était là, sous les yeux de la France usurpée, Que tu devais t'abattre, et briser ton épée

Dont l'éclair cessait d'être roi ; Ton trône éblouissant, qui touchait le nuage, Ne pouvait tomber mieux qu'à ce dernier orage...

Le gouffre était digne de toi.

C'était là! — Quel contraste ! ô fortune jalouse ! Mourir sans avoir vu la France son épouse.

Et sa colonne et ses palais ; Mourir le cœur tout plein d'une angoisse profonde. Sur un coin de rocher à l'autre bout du monde...

Mourir sur un chevet anglais 1

C'en est fait : — le voilà qui, de sa couche sombre, Jette un œil dédaigneux sur les fastes sans nombre

De son empire triomphant :

Cette âme, dont le vol dépassa toutes gloires, Cette âme qui se fit un monde de victoires.

Ne voit, ne rêve qu'un enfant.

Son enfant ! c'était là sa dernière pensée : Son enfant ! c'est à lui que dans 1 ombre glacée

Il tendait ses bras au hasard ; Point d'enfant ! —Oh ! des pleurs sillonnaient sa paupière : Car il avait gardé les entrailles du père

Dans sa poitrine de César.

Alors, se redressant sur le bord de sa couche,

Il écouta : — des mots se pressaient dans sa bouche,

Son sein haletant se gonflait ; Et, comme l'ouragan secouait sa demeure, L'homme-siècle comprit que c'était là son heure.

Puisque le monde s'ébranlait.

Il expire ! — La foule avide, impatiente, Vient saluer encor sa tête rayonnante

D'une immuable majesté :

Puis le tombeau reçoit sous les vents et la pluie Ce front prodigieux dont la terre éblouie

Rêva presque l'éternité.

Mais on dit que des mers, on dit que des ramées, La tempête apporta comme un STand bruit d'armées

Près du cercueil impérial ; Et l'île entière crut que toutes ses batailles Accouraient à la fois grossir ses funérailles

De leur cortège fihal.

oî OEUVRES D'EDOUARD TURQUETV.

Maintenant tout se tait sur le tertre sauvage. Tout dort : l'étranger seul cherche à travers la plag i '

L'empreinte des pas du lion. — 0 voyageur (jui viens dans l'île solitaire Ployer tes deux genoux sur les six pieds de terre

Qui dévorent Napoléon ;

0 voyageur pensif, si ton âme demande Quel ])ras a pu courber cette taille si grande.

Quel souffle a pu l'anéantir, Voyageur, souviens-toi qu'ici-bas rien n'est stable, El que le même vent qui broie un grain de sable

Déracina Babel et Tvr !

ÉPAyCHEMEM'

Oh ! dis-moi, le sais-tu, mon seul bien, mon seul rêve, Sais- tu que sur le sol où j'allais dépérir, Un rayon de tes yeux a réchauffé la sève De l'arbuste prêt à mourir?...

Sais-tu que ma pauvre âme, errante et sohtaire. Devina dans ton Ame, à .^es parfums de miel,

Une rose cachée, une fleur de mystère Épanouie au vent du ciel ;

Et que j'ai vu par toi descendre à travers l'ombre L'amour, chaste lueur qu'aucun mortel ne fuit, Et qui se vient poser sur un visage sombre Comme l'étoile sur la nuit ?

FAXIE.

Ce fut là (pauvre enfant ravie en quelques jours, Et que je pleure encor, car je l'aime toujours), Ce fut là qu'elle vint cette blonde Fanie Dont la timide voix était une harmonie ; Et pourtant ce gazon n'offre pas même, hélas ! Pour vestige dernier l'empreinte de son pas.

Fanie avait sept ans. Te souviens-tu, mon ange.

Qu'un soir où nous goûtions un bonheur sans mélange,

Assis dans cette ailée, elle vint près de nous?

Et toi tu la plaças d'abord sur tes genoux.

Et l'enfant souriait : oh 1 comme elle était douce 1

Jamais agneau plus blanc, plus tendre sur la mousse.

54 OEUVRES P'EDOIARD Tl^RQUETÏ.

Ne bondit au soleil dans ses joyeux ébats.

Elle entourait ton cou de ses deux petits bras;

Elle te caressait, te parlait de sa mère,

De son jardin tout plein de roses, de lumière,

Et de sa grande sœur qui la grondait parfois ;

Puis elle s'encourut comme un faon dans les bois.

Et charmés de la voir si vive, si rieuse,

Tous deux nous nous disions : que sa mère est heureuse !

Pauvre fragile enfant ! la fièvre la surprit,

Et de ce moment-là sa beauté dépérit;

Et livrée aux frissons d'une langueur cruelle,

Comme un ramier qu'on blesse elle ploya son aile ;

Mais ce fut sans regret, sans trouble, sans effort,

Elle ne savait pas ce que c'est que la mort;

On n'entendit sortir de ses lèvres éteintes

Pas un mot, un seul mot qui révélât des craintes.

La mère m'appela dans cette heure d'effroi,

Car son enfant m'aimait et lui parlait de moi.

Oh! comme je souffris de la trouver folâtre,

Rieuse encor malgré sa figure bleuâtre I

Qu'elle était triste à voir avec son enjoûment,

Tandis que le linceul descendait lentement 1

Aussitôt qu'on lui dit que j'étais là, son âme

Sembla voler à moi; ses pauvres yeux sans flamme

Cherchèrent mes regards, elle tendit la main.

Me fit voir une croix qui pendait à son sein.

Et, par des mots bien doux qu'elle aimait à redire,

Me força de cacher mes pleurs dans un sourire.

Elle mourut le soir du jour où je la vis ; Le lendemain, le cœur accablé, je sui\'is Son convoi funéraire : or, c'était un dimanche, Nous traversions des prés bordés d'épine blanche, Le sol était vêtu de fleurs, le ciel d'azur. Quand on la déposa dans un endroit obscur. Et depuis, bien souvent, je retourne à la tombe Qui voile comme un nid cette pâle colombe. C'est men-eille de voir les plus brillantes fleurs Grandir et fleurir là, mieux que partout ailleurs. On dirait volontiers, tant leurs tiges sont belles, Que 1 ame de l'enfant est restée avec elles. J'ai vu plus d'une fois, près du marbre dormant. Un tout petit oiseau s'arrêter tristement, Comme s'il eût voulu, par sa chanson jolie. Bercer dans son linceul la jeune ensevelie. Mais elle n'entend pas, ses yeux sont trop bien clos; Rien ne peut l'éveiller de ce dernier repos, Ni l'oiseau qui se plaint, ni l'églantier qui tremble, Ni même le doux bruit que nous faisons ensemble. Quand tu viens avec moi, mon ange bien-airaé, Parler d'elle le soir sur son tertre embaumé.

OEUVRES IVEDOUARD ÏURQUETV.