REPROCHES

Elle a dit : Laissez-moi ; pourquoi me troubler l'âme. Pourquoi de mon beau ciel me dérober l'azur?... Vous le savez, mon cœur est mort à toute flamme. Laissez -moi; j'ai besoin d'un avenir si pur!

Je veux que dans ma tombe un doux regret me suive, Et qu'on me pleure absente, et qu'un saule embaumé Couvre auprès de ma cendre une femme pensive : Je veux surtout qu'on dise : Elle n a pas aimé.

Le passé de ma vie où mon cœur se replonge Ne connut pas l'amour et n'eut rien de cruel. Ne suLS-je plas Tenfant qui s'envolait en songe Avec la leuille errante, avec l'oiseau du ciel?

Laissez-moi; croyez-en cette larme dernière. Ce douloureux aveu que m'arrache l'effroi. Oh! ne m'enviez pas le repos que j'espère; Je ne vous ai que trop écouté : laissez-moiî

— Moi vous fuir ! . . . ô mon âme, est-ce ainsi que Ton aune ! Sont-ce bien là des mots sortis de votre cœur! Ah ! j'en appelle encore à lui contre vous-même, Et mon étonnement p'ardonne à la douleur.

Vous fuir ! Oh ! souffrez-moi près de vous ; ange ou femmC; Vous le savez, sans vous je ne vis qu'à moitié : Qu'un dernier sentiment retienne encor votre àme; Si ce n'est pas l'amour, que ce soit la pitié.

Et quand je vous fuirais, croyez-vous que j'oublie Ces moments que nous ôte un sort capricieux, Où vous jetiez vos pleurs sur ma mélancolie, Où ce monde avec vous prenait l'éclat des cieux?...

Ma vie est un flambeau dont la lumière tremble Sur un reste de jours languissants et bornés;

s-1 (lELVKES irEDOlARl) TLKUl KIV.

Sa llaïunie renaîtra si nous sommes ensemljk-, Sa ilamûie s'éleindra si vous m'abandonnez.

XXMII.

LA Moirr DE '*'

Pourquoi donc ce silence et ces larmes cachées? Quel deuil est descendu sur vos têtes penchées ? Dites-le moi : d'où naît cette amère douleur?... Ah! je vous comprends trop ; la mort à qui tout cède, La mort vient d'arrêter sur sa couche encor tiède Les battements d'un noble cœur.

Il n'est donc plus ! les cieux l'ont retiré du monde: Lui qui trouvait un port dans sa vertu profonde. Lui dont le zèle ardent a dévoré les jours; Lui qui par dessus tous, facile à reconnaître, Vécut humble et passa comme le divin Maître, Priant et pardonnant toujours,

Ainsi, malgré nos pleurs, quand vient l'instant supi émc La pierre des tombeaux s'ouvre au juste lui-même, Il expire. — Belle âme, oh ! pourquoi f envoler? On vas-tu? ta carrière est-elle donc remplie ?

N'esl-il plus ici-bas d'indigents qu'on uul)lie. De cœur souftrant à consoler ?

Tu pars : que de\ iendront dans leurs longs jours d'épreuvi Le vieillard sans appui, l'orphelin et la veuve? Vers quels yeux désormais lèveront-ils les yeux ? Trouveront-ils encore un bras qui les soutienne, Et sunout une voix douce comme la tienne Pour montrer le chemin des cieux?

Ah ! tu n'as pu mourir sans regretter le charme De soulager un cœur, d'essuyer une larme ; Les i\Tesses des cieux ne l'effaceraient pas. Et puis les cœurs aimants ne brisent qu'avec peine Tous ces nœuds doux et chers dont l'existence est pleine. Seules délices d'ici-bas.

C'est que loin des grandeurs dont le fol éclat brille La vie est belle au sein d'une tendre famille ; C'est qu'entouré de joie on veut s'endormir tard; C'est qu'on se voit aimé, c est qu'on est fier de l'être Car déjeunes enfants, douces fleurs qu'on vit naître Sont la couronne du vieillard.

Félicité du cœur^ séduisante, ingénue.

Il t'avait pressentie et ne t'a pas connue ; Il n'aura pas vieihi comme un antique aïeul. Proscru dès le bevc-eau, le vt.-nt de la tempête

M OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY.

Avant le temps et l'âge a dû blanchir sa tête . Qu'il dorme au moins dans son linceul.

Qu'il dorme... Il acheva toutes ses destinées; L'exil et la douleur ont doublé ses années ; Il n'est tombé trop tôt que pour ceux qui l'aimaient. Ces âmes-là toujours sont promptement ravies : S'il a succombé jeune, il a vécu deux vies Pour les cieux qui le réclamaient.

I']t moi, que son nom seul fait tressaillir encore, Dirai-je qu'abattu par l'ennui qui dévore, Bien loin du sol natal son âme m^entendit ? Moi qu'il trouva mourant d'une tristesse amère. Sur un lit de douleur où j'appelais ma mère Sans que ma mère répondît.

Moi, dont aucune main ne pressait la main pâle. Tandis que le rayon d'une lampe fatale, Comme un témoin funèbre éclairait ma langueur; Moi, relevant à peine une tête affaissée, Moi, poète et puisant une ardeur insensée Dans tous les rêves de mon cœur.

Il vint, il murmura sur ma tête flétrie

Ces mots consolateurs de mère et de patrie ;

Il parla de retour et de retour joyeux.

Il me montrait de loin un bonheur sans mélange.

AMOLK ET FOI. >j

El j'endormais mon âme. — Aurais-je cru que l'ange Retournerait si vite aux cieux !