OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY

Le jour, quaiul je fais choir une tête courbée, Ce n'est pas franchement, c'est à la dérobée, Car l'homme que j'atteins n'est presque jamais seul Mais la nuit, oh! la nuit Je frappe en souveraine. Pas de regard jaloux qui m'offusque et me gêne Quand j'étends sur un front les plis de mon linceul.

Allons, ô mon coursier pâle.

Mon complice et mon témoin, Allons, car j'entends un râle, Et ce râle n'est pas loin.

Oh 1 j'aime à voir l'agonie, J'aime une face ternie, Un cœur prêt à se briser ; J'aime à voir un front farouche Se crisper devant ma bouche Qui lui donne un dur baiser.

Me voilà, vous que j'effraie, Vous qui tremblez tour à tour Au murmure de l'orfraie.

Au cri du vent dans la tour ; Vous qui vivez dans la crainte, Vous qui subissez sans plaint»' L'épouvante de ma loi; Regardez, ô mes esclaves, Ce front morne, ces yeux caves, Rp;iardcz, pst-oe enfin moi?

Me voilà, vous qui dans l'ombre Semblez rugir de bonheur, Vils amants de la nuit sombre Où l'on se vautre à plein cœur :

Me voilà, tourbe imprudente :

Et toi, créature ardente.

Qu'un siècle effréné souilla, Toi qu'a rongé jusqu'à l'âme Je ne sais quel ver infâme.

Adultère, me voilà ?

Me voilà! voyez-vous de quel pas je me lance ? Écoutez, écoutez mon dard siffler d'avance: Eh bien! que pensez-vous de ma course par lair? Oh ! vous auriez beau fuir, beau demander une lieur< Je saurai vous atteindre, eussiez -vous pour demeur- Les cavités du globe au-dessous de la mer.

Oui, ma main n'est jamais lasse :

Fouillez donc dans votre effroi.

Fouillez l'abime ou l'espace.

Vous n'y trouverez que moi.

Cachez- vous dans le roc même.

Le pied de mon coursier blême Creusera ses profondeurs, Pqur qu'il ne manque à mes fêtes Pas un cheveu de vos têtes.

Une fibre de vos meurs.

30i OEUVRES D'EDOUARD TURQUETV.

Car je règne. — Oh ! pourquoi tressaillir quand je passe, Pourquoi sous mon pied fort contracter ta surface.

Faible terre, ne sais-tu pas Que tu me fus donnée, et que tu nés que cendre? Ne sais-tu pas qu'un jour lu dois, comme eux tous, rendre

Ton dernier soupir dans mes bras ?

Tu m'appartiens, terre orgueilleuse, Je suis ta reine, il faut m'obéir, tu le dois :

Eh ! qui contesterait mes droits ?

X'ai-je pas une main toujours %-LCtorieuse? Dites, quand ploya- t-elle?... Hors une seule fois.

C'était un homme étrange; audacieux prophète, Il marchait sur les flots, gourmandant la tempête ; Le sol qu'il effleurait rendait un sourd accord ; Je fuyais, je n'osais l'envisager qu'à peine : Mais la foule bientôt me vengea, dans sa haine. De celui que la veille elle adorait encor.

On saisit le sublime apôtre, On lui lia le corps sur la croix devant tous; Puis quand on l'eut frappé, cloué, percé de coups.

Il expira comme tout autre :

Oh ! j'en frissonnais de bonheur :

Son cadavre à la tin se trouvait sur ma voie : Je m'élançai, je pris ce corps, et, dans ma joie,

J"a<-compaprnai le fossoveur.

Ce n'est pas tout : craignant qu'on enlevai sa cendre,

Je demeurai pour la défendre ; J étais là radieuse et pesant d'un bras lourd Sur le cercueil muet, quand le troisième jour, A je ne sais quel signe imposant et suprême, La pierre du tombeau se leva d'elle-même ; Je voulus l'arrêter, mais je tombai d'effroi, Car je sentis dans l'ombre un bras plus fort que moi.

Je fus vaincue, oh ! oui ; mais l'heure en est passée, Je n'en suis que plus ferme à présent sur le sol,

Et ma cavale hérissée

Ne craint plus qu'on bride sou vol.

Étoiles qui flottez là haut dans cette voûte.

Etoiles dont je hais l'invariable essor,

Vous qui semblez aussi détourner vos yeux d'or.

Vous qui me méprisez sans doute.

Étoiles, prenez garde î Oh ! j'apprendrai la route De la sphère infinie où vous régnez encor.

Oh ! quand pourrai-je sur leur trace Me jeter hardiment par des sentiers pareils? Quand pourrai-je à la Imposer mon doigt de glace Sur le dernier rayon du dernier des soleils?

A l'œuvre, ô ma cavale blanche Plus rapide que l'avalanche.

306 OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY

A l'œuvre, à l'œuvre , il est minuit ; Je suis, — écoutez, cieux et terre,—- Je suis la moissonneuse austère Qui ne fauche que dans la nuit.

I fN DE LA lOÉSIE CATHOLIOIE

HY3INES SACREES.

Voici le complément nécessaire de mes deux ouvrages antérieurs, Amocr et Foi et Poésie Catholique. Voici quelques pas de plus dans une route où j'ose dire être entré le premier, où plusieurs ont marché depuis, et où bien d'autres s'élanceront plus tard. L'intention de ce nouveau volume est toujours la même : combattre une poésie passive de doute et de découragement par la poésie tout active de la foi et de l'espoir ; substituer le réel de notre sainte religion à cette incertitude, à ce vague de doctrines dont on a tant abusé, ce fut là ma seule pensée, et c'est elle que je continue ici : à défaut de tout autre mérite, on ne contestera pas du moins à ces trois volumes celui d'une parfaite unité.

Un critique illustre a bien voulu dire qu'AMOtn et Foi était le premier mot d'une poésie abandonnée de nos jours, la poésie du dogme pur ; le recueil qui l'a suivi et celui que je publie actuellement en sont alors rindispcnsable consé-

quencc. Je me suis inspiré des principales solennités de la l'eligion et je les ai traduites eu hymnes, ce qui n'avait pas encore été essayé dans notre langue. J'ai tenté de plus de faire pénétrer la poésie dans des voies mystiques qu'elle n'a pas encore abordées, du moins en France. Missionnaire poétique du catholicisme, au milieu des obstacles de tout genre que j'ai dû rencontrer sur ma route, je ne puis m'empôcher de remercier mes frères de leur affectueuse sympathie. Elle m'a encouragé et fortifié, et il m'est bien doux de réitérer ici le témoignage d'une reconnaissance aussi profonde qu'elle est sincère.

La marche de l'ouvrage est simple. II commence par l'Hosannah au Pèrs céleste et s'achève par une hymne à son terrestre représentant. Dieu d'abord, puis la plus haute expression de l'humanité dans la personne du Pape. Ces hymnes ont été composées sous l'influence d'une conviction forte et d'un enthousiasme vrai. Il eût été facile sans doute d'y mettre plus détalent, impossible d'y apporter plus de foi.

Je désirerais vivement qu'on leur adaptât une musique sérieuse et solennelle : il faudrait pour cela un artiste d'une inspiration toute religieuse. Les entendre chanter dans nos temples serait le plus beau des succès. Je n'ose l'espérer.

Puisse ce faible ouvrage ne pas demeurer stérile! Puisset-il réveiller quelque part l'étincelle d'une foi prête à s'éteindre et qui n'attend peut-être que le plus léger soufiQe pour se rallumer 1 Dieu m'est témoin que c'est là mon vœu le plus ardent, celui devant lequel tous les autres s'effacent. Je ne

publie pas seulement ce livre pour briguer des applaudissements, écho d'un moment, fumée d'une heure : qu'importe au poëte? Fragile instrument qui doit se briser d'un jour à l'autre, que lui importe dans ce triste monde le plus ou moins de ce qu'on appelle bonheur ? Pouitu qu'il ait semé quelques saintes pensées, pourvu qu'il ait jeté un peu de lumière dans les ténèbres de quelques âmes, que lui fait le reste? Ce qu'il demande avant tout à ses lecteurs, ce n'est pas un suffrage sonore, mais vide, c'est une prière pour luimême, une simple prière au nom de celui qu'il a chanté : les lecteurs la lui refuseraient-ils?

Paris, 5 décembre 1838.

HOSANXAHÎ

Il est au fond du ciel, quand la pensée écoute, Des astres résonnants, jetés de voûte en voûte, Et qu'on dirait de loin, muets, silencieux; Et ces mille soleils soupirent leur prière

Autour de vous, mon Père,

Qui régnez dans les cieux.

Il est encor là haut des nuages qui grondent, Des éclats de tempête à qui les vents répondent Par un cri solennel, un nom mystérieux; Eh bien ! ce nom qui roule au-dessus du tonnerre.

C'est le vôtre, ô mon Père,

Qui régnez dans les cieux.

Ici-bas la montagne avec ses chevelures, La forêt sans clartés, le fleuve sans souillures,

314 OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY.

L'Océan qui bondit dans son lit spacieux, Tout, ainsi que là haut, tout sur la terre entière

Murmure : Notre Père,

Qui régnez dans les cieux.