TURQUOISES MORTES

Les turquoises, comme les femmes, Meurent d'une fragile mort Et rendent le bleu de leurs âmes Gomme, elles, le bleu de leur sort.

Mourir, c'est verdir, pour ces pierres; Mais le vert devient bleu, le soir, Qui leur rend le droit d'être fières, Quand le jour meurt dans le miroir.

A mesure que la nuit tombe, La turquoise reprend son bleu, Et la gemme sort de sa tombe Et l'azur n'a pas dit adieu.

à Madame A. A. de CAILLAVET.

GXXXVIII

La Pompadour s'éprit de l'art de Pyrgotèle; Elle protégea Guay, ciselant avec lui; Sous la pierre gravée, auprès du sien, à lui Son nom, faisant de loin envieux, Praxitèle.

L'art de Dioscoride eut l'honneur de ses mains. Elle portraitura des dieux et des humains, En manœuvrant touret, tarière et bouterolle, Et signant, au-dessous, en une banderolle.

La glyptique lui doit des essais ingénus

Et savants, un camée où sont des enfants nus,

Un buste de son Roi, des têtes, un génie.

Et c'est un bibelot vraiment digne d'amour, Qu'une intaille où Louis, gravé par Pompadour, S'éternise en sa précieuse gémonie.