BRENTANO
« Salomé dont la jupe ardente se dégrafe Danse... et laisse un frisson sur Hérode courir... — Et je suis seule à voir un démon chorégraphe Réglant chacun des pas dont saint Jean doit mourir.
« A la Vierge j'ai fait trois couronnes d'airelle Dont ma chair et mon sang font toute la saveur. La première est pour Dieu, la deuxième est pour elle, La troisième, pour Jean, bien-aimé du Sauveur.
« Pour guérir les lépreux, le Divin Thaumaturge Fait le signe de croix sur le sel et sur l'eau, D'un geste par lequel toute lèpre se purge... — Il s'y prend comme fait monsieur de Hohenlohe. »
Ainsi parle en son livre à la flamme intestine, Livre mystérieux, sujet à l'examen, Le Merveilleux Récit de l'étrange Augustine, Catherine Emmerich du Couvent de Dulmen.
FONS GOMBALDI
La Nef de Fontgombault fut longtemps un verger. — Ruinée, oubliée, on la vit héberger Des oiseaux, et leurs nids, sur vingt sortes d'essences; Des pommiers, des poiriers, ayant pris leurs naissances On ne sait d'où, de-ci, de-là, du tendre apport D'un palombe amenant aux siens le réconfort D'une herbe, d'une graine où le germe se fonde,
Ouvrez la porte, ayez la surprise profonde De ce plant régulier, de ces arbres courbés Sous l'absoute invisible et, vous-même, tombez A genoux au milieu des pampres et des gerbes.
Car les moissons d'or pur, les vendanges superbes S'y courbaient en l'abside, y grimpaient aux parvis; Et sans que nuls abbés, nuls chanoines ravis N'y fissent de répons, n'y donnassent d'absoute. L'édification néanmoins régnait toute En ce temple désert peuplé de végétaux. Des passiflores s'enroulaient aux chapiteaux Pleines des instruments de la Passion sainte.
FONS GOMBALDI 827
Et lorsque le passant pénétrait dans l'enceinte,
L'épi disait pour lui la messe, et le raisin,
Obéissant au rit du céleste dessein,
Se pressurait dans le calice du lis même;
Et le fidèle à jeun, religieux, abstenu
Se communiait seul, extatique et troublé,
Avec le sang du grain et l'azyme du blé.
32ft LES PAONS
GLVII
Dans le chœur incurvé des vieilles basiliques L'abside incline à gauche et tendrement fléchit Pour imiter le col divin, plein de suppliques De Celui qui, pour nous, dans le ciboire git.
La tête de Jésus plia sur ses bras pâles. Ainsi le chœur s'afflige et baise le transept, Quand le soleil se meurt dans les vitraux d'opales, Et va mourir, le temps de compter jusqu'à sept.
Moi, je suis à genoux dans la nef qui s'incline Entre les mains du Dieu qui confond le moqueur, Et je sens le frisson de l'auguste colline Dans ce torse d'église où s'entend battre un cœur.
