MADELEINE LEMAIRE

Les fleurs de nos jardins, vous les ayez mieux peintes, Fée aux pinceaux trempés dans l'ambre et dans le miel ; Et l'abeille, en suspens, près de leurs grâces peintes, Hésite, ou prend le vrai pour l'artificiel.

De nos pensers rêvaient au fond de vos pensées; De nos amours aimaient en vos myosotis; Vos roses, dans leur pourpre ont gardé des rosées, Et des insectes bleus dans leurs cœurs sont sertis.

Puck et Titania glissent sur vos corolles; La reine Mab y traîne en triomphe Ariel; Et Ton y sent vibrer de plus tendres paroles D'un langage des fleurs moins immatériel.

Les grelots des muguets y tintent des matines, Les violettes ont des airs de sentir doux; Et ces âmes de sœurs, ardentes, enfantines, Profondes, prennent soin de nous parler de Vous.

Or les célestes feux, les planètes é close s, Aux pétales de flamme, aux parfums de clartés, S'attristent, dans l'azur, de n'être pas des roses Plutôt que d'ennuyeux univers habités;

Car, déconsidérés par l'oubli de vos toiles, Pleins de lueur douteuse et de troubles humains- Les astres ont rêvé, douloureuses étoiles, De n'être que l'exquise étoile des jasmins.