UNE ROBE

La flore de l'amour, la rose qui se pâme, Sur son vêtement sombre éclora des Edens; — Hélas! mais qui peindra des roses dans, son âme?. Votre Art le plus habile expire à ces jardins.

Je ne puis vous donner ce qui vous appartient. J'ai peint plus d'une fleur que vous avez mieux peinte, Madame, et d'une buire, issue, ou d'une pinte, Orchidée, ancolie, honneur vous en revient.

Les fleurs pensent à vous bien avant que d'éclore; Poser pour vos pinceaux les engage à fleurir Sur cette Terre où tout se défeuille et s'éplore... Vous êtes leur Vigée et la sensible Flore Qui les immortalise où l'autre fait mourir!