CULBUTE

La vie, ce pèlerinage à la mort.

Alots Bkrtrakd.

Mais la Vie est pour nous, le poète, trop brève, Car nous voudrions être et rêveur et viveur. Nous exigeons le droit de, proroger ee rêve, Nous voulons savourer encor cette saveur.

Le temps de terminer un songe, molle trêve ; L'affaire d'épuiser l'instant, courte faveur; L'aiguille de chaque heure agonisante crève La bulle où notre espoir s'enivrait, clair buveur.

La roue inexorable et ponctuelle tourne;

Là, notre cœur s'ébat, là, notre Ame séjourne;

Là, nos pensers sont pris, là, nos sens, attachés.

Au détour du chemin bâille la trappe sombre...

Et, dans ce que Ton voit de Time humaine, y sombre

La malversation des projets ébauchés.

Oh! ne songer jamais! — oh! mourir endormis, Ainsi qu'on a vécu, dans l'ivresse de vivre; Adapter sa pensée aux passages permis, Et ne pas commencer par la table du livre.

A travers les vitraux teintés du rêve, suivre Des projets enfantins le sillage soumis; Ne point toucher aux clefs de ce savoir qui livre La terre, fourmilière, aux hommes, ses fourmis.

Car la vie a raison d'être une patience; Car le mystère niche en l'arbre de science : L'homme ne peut que perdre à tuer ce condor;

Car le rêve finit où cesse le mystère,

Et le calme de l'âme échoue à l'astre d'or

Cessant d'être le lustre allumé pour la terre.