L'HOMME NE SENT PLEUVOIR
L'Homme ne sent pleuvoir qu'une amère tristesse Des branchages vieillis qui l'ombrageaient enfant, L'heure y montre le temps dans sa scélératesse ; Le retour, chaque fois, s'y fait moins triomphant.
Car, en caducité, s'y courbe la sveltesse; Ce qu'un âge permit, un autre le défend. L'Enfance y fut Infante et, la Jeunesse, Altesse. Mais les virilités s'y surprennent rêvant.
La Vie, à mi-chemin, l'automne, s'y recueille;
Les âmes, peu à peu, sentent l'espoir jaunir;
Les amours, lentement, laissent tomber leur feuille.
Cette vie, en ces bois, près aussi de finir, L'Homme à présent la sait, et voit qu'elle l'emporte. Et sa langue de feu n'est que leur feuille morte!
C'est un doux jour d'automne aux tiédeurs ineffables; Les feuillages mouillés ont un ton violet; Un jour dont on ne sait jamais l'heure qu'il est, Sans fin crépusculaire, ainsi que dans les fables.
Un chemin ombragé de feuillages de cuivre
Aux révélations semblant être tout prêt,
S'ouvre, dont on sent bien que l'on n'a qu'à le suivre
Pour rencontrer au bout le suprême secret.
Sous le ciel ouaté de floconnements floches, Tout le jour on poursuit le chemin de langueur.. Et le secret toujours semble fuir aux approches.
Mais voici qu'on entend, quand, à bout de vigueur, On s'arrête, à l'oreille affluer, doubles cloches, Le rythme de Yartère et le nombre du cœur.
CABLE 107
GABLE
Or elle parle bien la double cloche humaine; Elle dit : er Qu'allez-vous dans le rêve aggraver? L'homme doit regarder la Terre — son domaine; Le Ciel n'est point à lui — qu'il le laisse rêver I
« Gomme une bulle d'air qui dans l'eau se démène, L'espoir ne peut, au bout du songe, que crever; L'âme est l'aérostat : un souffle le promène; Mais l'amour est au sol chargé de le river.
« Sage, je vous le dis, ô sage, la nacelle Que l'attache retient au niveau du pré vert, Ignorante du gouffre au-dessus entr'ouvert...
« Car, de celle là-haut entêtée, et de celle
Qui change d'atmosphère avec des pleurs de sang,
Un débris calciné dans la nuit redescend. »
