LA FORGE DES FURIES

Moir SIEUR l'abbé , lorsque l'envie

A vidé tous ses arsenaux ,

Chez vous elle se réfugie.

Vos yeux lui servent de fourneaux , •

Pour y forger des traits nouveaux.

Le bonheur d'autrui les allume.

agS ÉPI6RAMMES.

Votre lourde et bruyante plume Se change en marteau dans sa main ; Votre front devient son enclume ^ Et votre cœur son magasin.

Eh ! supprime tes sots écrits ,

Et tes libelles par centaines,

Dont ta plume infecte Paris,

Disait un sage à Desfontaines.

Oui , bien qui pourrait. C'est mon pain

Si faut-il que je vive enfin,

Répond Tefironté personnage.

Que tu vives ? En vérité ,

Ni moi, ni d'autres , dit le sage ,

N'en voyons la nécessité.

« rouvre le temple de Mémoire : a Oui, messieurs , et, sans vanité, a Tai la clef dans mon écritoire.

« Je mène à l'immortalité. »

Vous ne dites pas vérité, Monsieur, l'homme ou le rat d'église ; Ou vous êtes comme Moise, Qui , par des chemins peu frayés • Menait à la terre promise, Et qui n'y mit jamais les pieds.

ÉPIGRAMMES. 299

On ne voit qu'auteurs de préceptes, De méthodes , d'arts et d'essais ; Mille rose-croix, point d'adeptes, Mille professeurs , nul profès.

Les Grecs, les Latins, les Français, Nous laissant, entre autres sornettes, Des poétiques fort bien faites, Marmontel en fait après eux.

Eh , l'ami ! fais-nous des poètes.

Sois-le toi-même , si tu peux.

xvin.

SUR LA TRAGEDIE d'gEDIP^ DE M. DE VOLTAIRE.

Jadis en Grèce, aux yeux d'un parterre éploré, De ses vives douleurs OEdipe déchiré.

Pleura sa fatale ignorance.

Et détestant le jour , se l'interdit.

Pour la seconde fois , long-temps après , en France Il revit la lumière, et bientôt la perdit.

Arouet , dans ses chants funèbres , Lui fait revoir encor ce jour persécuteur ; Et pour jamais enfin , grâce au nouvel auteur.

Le revoilà dans les ténèbres.

3oo ÉPIGRAMME&

iPIGRAMME d'uIT SUISSE.

Nous l'iétre mieux que vous en crans esprits ^ A Berne un jour fne disait un gros piffire :

Monsieur Foultair l'iétre un fripier d'écrits ^ Lui savoir mieux fendre que faire un lifre.

Son beau trompet ne faloir pas mon fifre , Ni vos quarante, Haller et Bernouilli ; Et par ma foi de vos 4o en chiffre, Le o n'iétre rien , et le 4 qu'un i .

HA DERNIÈRE iPIGRAMME.

TAGHivE ici-bas ma route.

C'était un vrai casse-cou.

J'y vis clair, je n'y vis goutte, Ty fus sage , j'y fus fou.

Pas à pas j'arrive au trou Que n'échappent fou ni sage Pour aller je ne sais où.

Adieu, Piron, bon voyage!