MONDE

DE ma maîtresse aujourd'hui J'ai reçu mille rudesses, Elle de qui mes caresses Soulageoient toujours l'ennui.

Triste de ma destinée, Seule en un coin j'ai rêvé Toute cette après-dînée A ce qui l'a chagrinée ; Et ce soir je l'ai trouvé.

Sans qu'elle m'ait aperçue, J'ai sauté dessus son lit.

Ecoutez bien le récit

De l'état où je Tai vue.

Tantôt elle pâlissoit, Tantôt elle rougissoit, Parloit sans être entendue Comme une femme éperdue, Et souvent vous maudissoit.

« Ah ! disoit-elle en colère, Quel sort au mien est égal ?

Eh quoi donc ! ce maréchal, Dont l'estime m'est si chère, Peut penser que j'écris mal?

Mes vers ne lui plaisent guère.

On doit se tenir pour dit Que les vers font sur l'esprit Une impression légère, Quand des ouvrages qu'on lit On s'abuse au caractère.

Si je tenois l'animal.

Auteur du rondeau fatal Dont le maréchal m'accuse.

Je lui ferois, foi de muse... »

Dans ce bel endroit les pleurs, Que de si justes douleurs A grands flots lui font répandre,

Interrompirent le cours

De ce terrible discours.

Et moi, vite de descendre

A dessein de m'en aller,

En chatte fidèle et tendre,

Brusquement vous quereller.

Ah ! que ne puis-je vous dire

Tout ce que la rage inspire

Contre de tels attentats!

Mais, par malheur, bien écrire

N'est pas le talent des chats.

Finissons donc cette lettre;

Tâchons seulement d'y mettre

Que le zèle ardent et prompt

Que je sens pour ma maîtresse

A son chagrin m'intéresse

Jusqu'à venger son affront.

Soit, Seigneur, que de ma patte

Je me serve comme chatte,

Ou comme les hommes font, N'allez pas, d'un air de mépris, Négliger de répondre à ma mauvaise lettre. Vous n'êtes pas. Seigneur, le seul à qui j'écris. Et qui daigne avec moi quelquefois se commettre.

Les bêtes comme moi valent les beaux esprits :

D'elles on peut tout se promettre.

Vous le verrez, Seigneur, si jamais vous allez Triompher sur les flots salés.

Alors, bien loin d'être contente De répandre en tous lieux votre gloire présente, Je saurai rappeler les périlleux endroits Oii cent lauriers cueillis parèrent votre tête, Et je vous forcerai d'avouer qu'une bête Qui d'Amarille est le foible et le choix. Pour célébrer une conquête.

Entre nous, vaut bien quelquefois Certains messieurs dont par prudence Je ne dis pas ce que je pense.