LA FLÈCHE DE L'AMOUR
A l'heure oii, terminant un de nos plus longs jours, Le soleil aux mortels retire sa lumière, Et quand déjà Morphée alourdit ma paupière, On heurte avec douceur à ma porte : j'y cours. c( Qui vient, dis-je, aborder mon chaume soHtaire? y> Je me cache en repos sous mon toit tutclaire; » .rysuisseul,sansmaîtresse,etdèslorssanssouci. »
« Je suis un faible enfant, me dit-on, et sans père; » Mouillé par les frimas et par le froid transi, y) Errant, perdu sur la bruyère,
LA FLÉCHIi DE I/AiMOUK , 7
» Affaibli par la faim, » J'implore un peu de paille, un peu de pain; » Ah! soulagez ma misère, » Ayez pitié des petits. »
Hélas! je fus touché; je l'accueillis.
Il entre, et devant l'âtre étend sa chevelure; 11 réchauffe ses doigts raidis par la froidure;
Il est déjà comme chez lui.
Plus de fatigue, plus d'ennui; Plus de voile, et je vois sa riante figure. Ces traits brillant de grâce et ces yeux pleins de feux, Trop funestes beautés dont l'orna la nature. Je reconnais l'Amour, mais trop tard, malheureux! « Vois, dit-il en riant, vois, jeune homme timide, » Si le trait part encor de cette corde humide. » A ces mots, en mon sein la flèche a traversé ; Je crie et me désole, il en saute de joie. « L'onde en vain de mon arc a détendu la soie, » Mon trait est sûr, dit-il, et ton cœur est blessé. »
Je suis à peine en ce bel âge De Fespérance el des amours, Et je vois Tazursans nuage Qui s'élend au loin sur mes jours.
Ah! j'eusse été jadis un voluptueux sage, Car dans un siècle encor païen, Sous un beau ciel, dans le jeune âge,
11 doit être si doux d'cire épicurien !
Ah! n'outrageons point Épicuro;
Il enseigne la volupté,
Comme la céleste ceinture
Qui pare la divinité.
C est un dieu qui permet qu'Anacréon repose,
Un songe le fait tressaillir;
Psyché lui présente une rose.
Et le Temps lui sourit, et n'ose le vieillir.
Psyché, jeune, naïve et pure,
Est bien une fille des cieux ;
Elle est lame de la nature;
Elle unit les hommes entre eux.
Que ne suis-je, disait le poëte à Thémire,
Ce long voile dont les zéphyrs
Pressent ta bouche qui soupire, Pour mieux faire envier un des plus doux plaisirs!
Que ne suis-je cette fontaine.
Où ma Diane est à Fabri
Du dieu qui consume la plaine
En attendant l'amant chéri!
Que ne suis-je, ô Vénus! celte écharpe inquiète.
Qui tourne autour de tant d'appas.
Ou cette pantoufle discrète!
Et je serais foulé par tes pieds délicats.
H) I^A VOLUPTt:
Une religion jalouse,
Vient elle, Amour, te désarmer?
Thémire sera mon épouse;
Ne m'est-il pas permis d'aimer?
Et ne puis-je chanter sur l'amoureuse lyre
La volupté de la vertu?
Qui n'aime sur un doux sourire Ce voile de pudeur dont il est revêtu?
Que ne suis-je, ô Dieu ! cette haleine, Hymen de la terre et des cieux.
Enflammant la jeune verveine D'un long désir voluptueux!
Que ne suis-je un rayon du sentiment céleste Qu'inspire un regard du malheur!
Quand j'atteindrais son œil modeste,
Je serais bien certain d'approcher de son cœur.
Que ne suis-je cette prière Qu'elle adresse au Dieu bienfaisant.
Ou cette conscience austère Qu'elle interroge à chaque instant!
J'aimerais à répondre à sa sollicitude; Et si j'étais sans passions, Je sais que dans ma solitude
Ses conseils m'offriraient les plus sages leçons.
Quelle peut être la pensée Qui l'obsède au pied de sou Dieu?
lïélas! inquiète, oppressée, Elle craint de Taimer trop peu.
0 Thémire! je suis comme un bouquet de myrrhe Ornant ton sein religieux; Offre à Dieu l'encens et la lyre;
Nous l'aimerons ensemble et nous l'aimerons mieux.
La jeune et leste coursière, Qu'on n'ose encore attacher, Tourne et fuit, vive et légère.
Dès que je veux l'approcher.
Elle court, la tête altière; Et, dédaignant la barrière, Saute et vole loin du pré, Ardente à fuir l'esclavage Où lui semblait son jeune âge.
Esclave trop resserré.
Laissons-la, fîère et sauvage, Courir sous un ciel serein; Indépendante et volage, Elle échappe encore au frein ; Mais à travers la poussière, Sous la trompette guerrière.
Il faudra que dès demain.
Dressant sa noble crinière, Elle entre dans la carrière, Souple et soumise à ma main.
Mais toi, jeune écolière.
Tu me fuis; quelle chimère!
Tu crains pour ta liberté, Quand c'est moi qui suis dorhpté!
