MEMENTO

A vous aussi ma première pensée,

Tantôt pour rechercher Quelques plaisirs offerts à la foule empressée,

Tantôt pour empêcher De voir renaître encor la souffrance passée.

Ainsi, toujours à vous mon cœur et mon esprit, A vous toujours mes soins qui font ma gloire, Dieu le veut; mon sort est écrit; Et votre vie est mon histoire.

0 mort! découvre-nous ces temps silencieux Où nos fils tour à tour rejoignent nos aïeux. Sombre rive du Styx, entends, sous tes ténèbres, Une douce espérance unie aux chants funèbres. Laisse-nous exprimer, quand nous sortons des flols, Dieu, notre confiance à ce port du repos.

Qu est-ce donc que la vie? un siècle de misère. L'homme crie en naissant et pleure avec sa mère;

Il croît, et mille maux Tassiégent tous les ans. Plus tard on s'enrichit de la mort des parents; On choisit une amie; on lui plaît; on l'adore; Elle est vite infidèle : on la regrette encore. L'homme est ambitieux, il aspire aux honneurs; Mais à peine on le voit atteindre les grandeurs, Il tombe et loin du monde il va cacher ses veilles. Il lui reste un ami : soudain à ses oreilles, Il entend retentir ces vieux mots : « Il est mort. » Voilà toute la vie, et c'est là notre sort.

Dirai-je le souci qui chaque jour l'occupe? Cette triste union du trompeur et sa dupe; Et cette ingratitude attachée aux bienfaits; Et ces vœux renaissans et jamais satisfaits. Voyez autour de vous des passions plus vives : L'orgueil qui se dévore en intrigues actives. Et fait naître en nos cœurs de l'envie à l'œil creux Le fiel, toujours croissant à l'aspect des heureux. Voyez dans nos amours l'ardente jalousie, Vautour secret des cœurs dont elle s'est saisie. L'infortuné mortel cherche en vain un appui; Et le bonheur le fuit dès qu'il court après lui. Il se fatigue ainsi, souffre et meurt à la peine. Et pourtant, que la mort lui paraisse prochaine. Nous le voyons, tremblant au seuil de l'avenir,

Reculer loin du but où ses maux vont finir. La beauté, qui triomphe au sein de nos hommages, Supportera du temps les funestes ravages; Et le vieillard lui-même, accablé par les ans, Veut, au sein des douleurs^ prolonger les instants.

Quel est donc cet amour qui s'attache à la vie? C'est l'effet de la crainte en notre âme asservie. Personne n'est jamais satisfait de son sort: On n'aime point la vie, on redoute la mort. L'effroi dont une mère a bercé notre enfance, La faiblesse d'esprit qu'augmente la souffrance, Le souvenir des torts, le remords d'une erreur, Tout fait craindre au mortel un avenir vengeur; Et la religion, notre foi tutélaire.

Arme contre le vice un effroi salutaire.

Tombez, voiles de mort, découvrez l'Eternel! Son œil console un juste, effraye un criminel; Il leur montre les temps pesés dans sa balance. Et place au fond des cœurs l'austère conscience, Pour leur dire en secret quel est leur avenir. Qu'il est beau ce pouvoir de juger, de punir, Ou de récompenser ses actions soi-même!

On ne peut accuser la justice suprême, Et chacun, expiant les torts qu'il a commis, Au destin qu'il se fait dans la mort est soumis.

LA Vil' ET LA MORT Sl5

Mais puisque sur la terre une triste existence Semble être des mortels la longue pénitence, Bénissons le destin qui frappe autour de nous; Ce sont des malheureuxquitombentsous ses coups; Et vous, qui gémissez de leur mort imprévue, Sur le sort menaçant portez au moins la vue.

Je vois pleurer sans cesse une jeune beauté.

Pour qui le froid cercueil fut soudain apprêté;

Et pourtant elle évite, en perdant la lumière.

De chagrins et de deuil une longue carrière.

Oui, ses beaux yeux brillaient de l'éclat des beaux jours ;

Son teint joignait aux lis les roses des amours ;

Et sa vive jeunesse entraînait sur ses traces

Et les ris et les jeux, les plaisirs et les grâces.

Un jour son teint plombé par de longues douleurs,

Ses yeux qu'auraient creusés l'abondance des pleurs.

Et sa triste lenteur que nul n'aurait suivie,

Nous auraient attesté son séjour dans la vie.

Ses chagrins commençaient; d'un hymen malheureux :

Ses aveugles parents avaient serré les nœuds;

Bientôt elle eût pleuré son époux infidèle.

Et d'enfants adorés la mort prompte et cruelle,

Le seul gage vivant de ses tristes amours,

D'une mère trop vieille eût tourmenté les jours;

Dans tous ses sentiments elle eût souilert sans cesse.