A AMBROISE DE LAPORTE, PARISIEN

Ode XII

Mon Dieu! que malheureux nous sommes! Mon Dieu ! que de maux en un temps Ofl'ensent la race des hommes, Semblable aux fueilles * du printemps, Qui vertes dedans l'arbre croissent.

Puis, dessous l'automne suivant, Seiches, à terre, n'apparoissent Qu'un jouet remoqué^ du vent.

Vraymcnt, l'Espérance est meschante :

D'un faux masque elle nous déçoit, Et tousjours pipant elle enchante Le pauvre sot qui la reçoit;