ÉPITAPHE

A brouiller les humains Boudet fut sans seconde, A les vouloir servir rien ne lui fut égal ; Elle aurait fait du bien, Boudet, à tout le monde, Pourvu qu'on lui permit d'eu dire un peu de mal.

Je crains, pauvre Boudet, je crains de vous déplaire, Vous souhaitant au ciel une éternelle paix ; Disputer contre nous seraiit mieux votre affaire. Que jouir de la gloire et ne parler jamais.

Ifest-ce pas là, Boudet, un étrange martyre

De trouver malgré vous tout parfait dans les deux

Hélas ! quelle pitié de n*avoir rien à dire

Sur aucun des objets que Ton voit en ces lieux !

Être toujours en muettes louanges,

Admirer éternellement ; C'est acheter le commerce des anges

A la Boudet, bien chèrement.