Descendait. Y. Ronsard, p. 93. — s. Avait coutume

Et vos visages déteints De leur naturel albâtre N'auront souci que leurs teints Soyent peinturez de cinabre.

L'or crespé de vos cheveux, Qui sur vos tempes se joue, De mille folastres nœux N'ombragera vostre joue.

Nous n'entendrons plus les sons De la soupireuse lyre, Qui s'accordoit aux chansons Que l'Amour vous faisoit dire :

Quand les cuisantes ardeurs Du jour estant retirées, On dansoit sous les tiédeurs Des brunissantes soirées...

Las ! que tout est bien changé 1 Nous n'avons plus que tristesse.

Tout plaisir s'est estrangé * De nous, et toute liesse.

Nostre orgueilleuse cité.

Qui les cités de la terre Passoit en félicité, N'est plus qu'un monceau de pierre.

Dessous ses murs démolis, Comme en communs cimetères *, Demeurent ensevelis La plus grand'part de nos frères.

Et nous, malheureux butin.

Allons souspirer captives.

Bien loin dessous le matin.

Sur l'Euphrate aux creuses rives...