Domnera*. — 2. Rosée, humor. V. Ronsard, p

Apparoy sur les montagnes, Et bigarre nos campagnes D'œillets, de liz et de fleurs, Différentes en couleurs.

Vien, embelly la journée, Embelly l'heureux séjour, Où cet heureux Hymenée Veut favoriser l'amour De Margot dont le mérite Me point, m'émeut et m'incite De lever les mains, les yeux, Au secours de tous les dieux.

Le célèbre auteur de la Servitude volontaire naquit en 1530, à Sarlat, dans le Périgord. Il mourut jeune, en 1563. Une tendre amitié l'unissait à Montaigne. Outre le traité de la Servitude, qui ne fut publié qu'en 1576, et dont les protestants se firent une arme, La Boétie a laissé quelques traductions de Xénophon et de Plutarque. Ses œuvres poétiques comprennent, outre plusieurs pièces latines, un premier groupe de sonnets et de quelques autres poésies, publié en 1572, à la suite de la traduction de la Mesnagerie de Xénophon, et un second groupe de vingt-neuf sonnets publiés par Montaigne en 1580, dans la première édition des Essais. Six sonnets de la première série ont été publiés par A. de Baïf en 1572. Je les insérerai ici parce que ce fait curieux ne me paraît avoir encore été relevé et que le texte fourni par Baïf est absolument différent de celui donné à la même époque par Montaigne et reproduit dans les Œuvres complètes de La Boétie, publiées en 1846 par M. Léon Feugère. Les sonnets de La Boétie ont de la valeur. La pénis

sée est pénétrante, et le style a un tour original. Les vers de La Boétie sont, en général, pleins et serrés.

SONNETS

Pardon, amour, pardon ; ô Seigneur, je te voue Le reste de mes ans, ma voix et mes escripts, Mes sanglots, mes soupirs, mes larmes et mes cris ; Rien, rien tenir d'aucun que de toy, je n'advoue.

Hélas I comment de moy ma fortune se joue ! De toy, n'a pas longtemps, amour, je me suis ris. J'ai failly, je le veoy, je me rends, je suis pris. J'ay trop gardé mon cœur, or je le desadvoue.

Si j'ay, pour le garder, retardé ta victoire. Ne l'en traitte plus mal , plus grande en est ta gloire. Et, si du premier coup tu ne m'as abattu,

Pense qu'un bon vainqueur, et nay pour estre grand, Son nouveau prisonnier, quand un coup il se rend. Il prise et l'ayme mieulx, s'il a bien combattu.

G'estoit alors, quand, les chaleurs passées, Le sale automne aux cuves va foulant Le raisin gras dessoubs le pied coulant. Que mes douleurs furent encommencées.

Le paisan * bat ses gerbes amassées.

Et aux caveaux ses bouillants muis roulant, Et des fruitiers son automne croulant, Se vange lors des peines advancées.

Seroit ce point un présage donné Que mon espoir est desjà moissonné?

Non, certes, non. Mais pour certain je pense,