Mais

Nous ne preschons que de l'ingratitude De celle à qui nous vouasmes nos cœurs, Que de tourments, de haines, de rancueurs, Que de prison et que de servitude.

0 sot mestier, temps perdu, sotte estude, De trompeter d'un costé les rigueurs, D'autre corner ses pénibles langueurs, Vivre et mourir sous si folle habitude !

Pour brizer l'huis d'une telle prison, Apren de moy cette sage leçon, Leçon que j'ay par long usage aprise :

D'un seul object ne repay plus tes yeux ; Quant est de moy, pour aymer en tous lieux, J'ay dans l'amour retrouvé ma franchise •.