A DESPORTES
Nature est aux humains sur tous autres cruelle;
On ne voit animaux En la terre et au ciel, ny en l'onde infidèle,
Qui souffrent tant de maux.
Le rayon éternel de l'essence divine,
Qu'en naissant nous avons, Do mille passions nos tristes jours espine
Tandis que nous vivons.
Et non pas seulement vivans il nous torture.
Mais nous blesse au trespas ;
Car pour prévoir la mort, elle nous est plus dure
Qu'elle ne seroit pas.
Si tost que nostre esprit dans le cerveau raisonne,
Nous Talions redoutant, Et sans ceste frayeur que la raison nous donne
On ne la craindroit tant.
Nous craignons de mourir, de perdre la lumière
Du soleil radieux.
Nous craignons de passer, sur les ais d'une bière,
Le fleuve Stygieux.
Nous craignons de laisser nos maisons délectables.
Nos biens et nos honneurs.
Ces belles dignitez qui nous font, vénérables,
Remarquer des seigneurs.
Le peuple des forests, de l'air et des rivières.
Qui ne voyent si loin.
Tombent journellement aux mortelles pantières *
Sans se gesner de soin ; Leur vie est plus heureuse et moins sujette aux peines
Et encombres divers.
Que nous souffrons, chetifs, en nos asmes humaines
De desastres couverts.
Ores * nous poind l'amour, tyran de la jeunesse,
Ores l'avare faim De l'or injurieux, qui fait que chacun laisse
La vertu pour le gain.
Cestuy-ci * se tourmente après les grandeurs vaines.
Enflé d'ambition ; De cestuy-là l'envie empoisonne les veines,
Cruelle passion.
La haine, le courroux, le despit, la tristesse,
L'outrageuse rancœur Et la tendre pitié du foible qu'on oppresse,
Nous bourrellent le cœur.
Et voilà nostre vie, ô misérables hommes!
Nous semblons estre nez
1. Filet (L. ; Roquef.). — 8. Tantôt... tantôt*. — 3. Celui-ci. V. Ronsard, p. 125; Baïf, p. u.
Pour estre, cependant qu'en ce monde nous sommes,
Tousjours infortunez.
Et encore, où le ciel en une belle vie
Quelques vertus enclost, La chagrineuse mort, qui les hommes envie.
Nous la pille aussi tost.
Ainsi le verd esmail d'une riante prée '
Est soudain effacé ; Ainsi l'aimable teint d'une rose pourprée
Est aussi tost passé.
Mais, las ! ô doux printemps, vostre verdeur * fanie "
Retourne au mesme point, Mais quand nostre jeunesse une fois est finie
Elle ne revient point.
La vieillesse nous prend, maladive et fascheuse,
Hostesse de la mort, Qui pleins de mal nous pousse en une tombe creuse
D'où jamais on ne sort.
Des-Portes, que la Muse honore et favorise
Entre tous ceux qui ont * Suivi le sainct Phœbus, et sa science apprise
Dessur le double mont, Vous voyez ce Ronsard, merveille de nostre âge,
L'honneur de l'univers, Paistre de sa chair morte, inévitable outrage.
Une source de vers.
De rien nostre Apollon, ny les Muses pucelles
Ne luy ont profité; Bien [qu'ils eussent pour luy les deux croppes * jumelles
Du Parnasse quitté, Et qu'il les eust conduits aux accords de sa lyre
Dans ce François séjour, Pour chanter de nos roys, et leurs victoires dire,
Ou sonner de l'amour.
C'est grand cas que ce dieu, qui dès enfance l'aime,
1. Forme féminine du mot pré. V. Ronsard, p. 15. — 2. Verdure. V. Baïf, p. 1. — 3. Fanée. V. Ronsard, p. 8J.— 4. Croupes. V. Ronsard, p. 118.
Affranchit du trespas Ses divines chansons, et que le chantre niesme
N'en affranchisse pas.
Vous en serez ainsi ; car bien que vostre gloire,
Espandue en tous lieux, Ne descende estoufée en une tombe noire
Comme un peuple ocieux, Si verrez-vous le fleuve oîi tout le monde arrive
Et pay'rez le denier Que prend pour nous passer jusques à l'autre rive
L'avare nautonier.
Que ne ressemblons-nous aux vagueuses rivières
Qui ne changent de cours?
Ou au branle éternel des ondes marinières
Qui reflottent tousjours ?
Hél n'est-ce pas pitié que ces roches pointues
Qui semblent despiter.
De vents, de flots, d'orage et de foudres battues,
L'ire de Jupiter, Vivent incessamment, incessamment demeurent
Dans leurs membres pierreux.
Et que des hommes tels que ce grand Ronsard meurent
Par un sort rigoureux ?
Qui pourra désormais d'une haleine assez forte
Entonner comme il faut La gloire de mon roy, puis que la Muse est morte
Qui le chantoit si haut ?
Qui dira ses combats, ses batailles sanglantes,
Quand jeune, duc d'Anjou, De sa main foudroya les troupes protestantes
Aux plaines de Poictou ?
Des-Portes, qui sera-ce une fois ' ? Vostre Muse,
Digne d'estre en son lieu, Fuyant l'honneur prophane aujourd'hy ne s'amuse
Qu'aux louanges de Dieu !
Ne permette Clion, et Phœbus ne permette,
