AU ROY CHARLES IX

Je vous escry, mon prince magnanime, Pour un placet une petite rime.

Et suis marri qu'en lieu de supplier Il n'est besoin de vous remercier.

Faites bien tost Calliope héritière De ce prélat qui s'avance à la bière.

On dit qu'un jour le Rosne impétueux Fut de la Sosne ardemment amoureux.

Il cherissoit la nymphe vagabonde, Brûlant d'amour au milieu de son onde.

Pour se parer et se faire plus beau Il se peignoit avec un grand râteau, Et vint couper en cette île sa barbe Qui tient depuis le nom de l'Ile-Barbe. Là sont rochers, forêts, fleuves et prés. Lieu convenable aux poètes sacrés.

Pource, mon prince, avec toute constance Vostre poëte ayez en souvenance, Et contre tous gardez lui le bienfait Que vostre main de bon cœur lui a fait.

Avril ouvre la terre et fait que rajeunie De cent douces beautés elle pare les champs : Il ouvre des oiseaux la gorge en mille chants Et décèle au printemps sa florissante amie.

Vous, sire, êtes l'avril de nostre poésie, Et vostre beau soleil nous fait naistre en tout temps. Se retournant vers nous, un gracieux printemps, Qui pousse chants et fleurs de nostre fantasie;

Et comme ce beau mois surnommé de Cypris De rayons amoureux enflamme les esprits Et jette dans les cœurs mainte neuve étincelle :

Ainsi le doux aspect de vous, nostre Apollon, Nous élance en fureur,, nous sert d'un aiguillon, Et d'une sainte ardeur nos âmes renouvelle.