SCÉVOLE DE SAINTE-MARTHE
Tout icy me desplaist ; si non quand quelque foy' Cupidon me conduit aux endrois où je voy Les dames de la cour qu'on vante les plus belles.
Non qu*en rien mon esprit pour elles soit épris, Mais ce m'est grand plaisir de contempler en elles Quelque trait des beautez de celle qui m'a pris.
Graves -sonnets, que la docte Italie A pour les siens la première enfantés, Et que la France a depuis adoptés, Vous apprenant une grâce accomplie ;
Assez des-jà vostre gloire annoblie Par tant d'esprits, qui vous ont rechantez.
Fait que de vous les haults cieux sont hantez, Fait que de vous ceste terre est remplie.
Venez en rang aussi petits huitains, Venez dizains, vrais enfans de la France :
Si au marcher vous n'estes si hautains,
Vous avez bien dessous moindre apparence Autant de grâce, et ne méritez pas Qu'un estranger vous face mettre en bas.
Ne blasmons la façon de Fortune inconstante.
Qui par là remédie à ses propres assaux.
Flattant les affligez pour le moins d'une attente Qu'ils recevront des biens ayant receu des maux. Et quand nous savourons après mille travaux Le repos qu'attendoit notre longue espérance. Nous sentons, mon La-Vau, en lieu d'une souffrance, Comme pour interest, double bien nous venir : Car, autant que du bien nous plaist la jouissance. Autant de maux passez nous plaist le souvenir.
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246 POÈTES DU XYIe SIÈCLE.
De nature, du ciel, de fortune, du monde, Ma face, mon esprit, ma famille, mon nom, Avoit une largesse à peu d'autres seconde.
En beau lustre, en sçavoir, en richesse, en renona.. De mon lustre l'orgueil a esté compagnon, Avecques le savoir j'ay acquis la feintise *, Avecques mes grands biens a creu ma convoitise, Le vent de mon renom chèrement j'ay vendu.
Mais la mort, qui de moy juste vengence a prise, Nuit, oubly, nudité, silence m'a rendu.
Je regrette ce temps plein d'honnestes esbas Quand sur les bords du Clain, où tu as pris ton estre, Nos Muses, Maisonier, qui comraençoient à naistre Nous retiroient desjà du populaire bas.
Nous chantions à l'envy les amoureux débas, Tandis que ses brebis Myrtine faisoit paistre. Avec mon Vauquelin, dont la Muse champestre Devoit un jour s'enfler et bruire les combas.
La douce liberté nous servoit de nourrice.
Nous ignorions les maux qu'enfante l'avarice, Aussi francs de soucy que purs de maûvaistié • ;
Et l'orage cruel des querelles civiles, Qui sur nous depuis lors s'est rué sans pitié, N'avoit gasté nos champs et saccagé nos villes.
