LE SECOND JOUR

Que ne fais-tu proffit, ô frénétique France, [821] Des signes dont le ciel t'appelle à repentance ? Peux-tu voir d'un œil sec ce feu prodigieux, Qui nous rend chasque soir effroyables les cieux, Cest astre chevelu qui menace la terre De peste, guerre, faim, trois pointes du tonnerre, Qu'en sa plus grand fureur Dieu foudroyé sur nous? Mais, las ! que peut du ciel le desarmé courroux Puis que tant de durs fléaux *, qui te playent * l'eschine, N'arrachent un souspir de ta dure poitrine ?

Ton sang est ta boisson, ta faim ne te repaist Que de ta propre chair ; ce qui te nuit te plaist. Tu n*as nul sentiment non plus qu'un léthargique ; Tu fuis ta guerison ; plus l'Eternel te picque. Plus tu fais du restif : franc d'un sacré souci. Tu t'engraisses de coups comme un asne endurci ; Et tel que le plastron ou la blanche alumelle, Tu vas plus résistant, quand plus on te martelle.