SCÉVOLE DE SAINTE-MARTHE
L'aspre hyver se deslie au gracieur retour D'avril et des zephirs revolans à leur tour, £t le rouleau glissant en haute mer retire La poisseuse * navire *.
Le bestail n'aime plus le paresseux repos De l'estable endormie où souloit estre enclos ; Le rude laboureur n'aime la cheminée Aux doux mois de l'année*
1* Enduite de poix. V. Ronsard, p. 183* — 2* Alors féminin.
I les frimas chenus ne blaochissent tes prez, , diverses couleurs les rendent diaprez, sous la lune claire, et Venus et ses Grâces De danser ne sont lasses.
is la Cytherée en rond le bal conduit, trois Grâces le chœur joint aux nymphes la suit, apant des deux piez par mesure la terre Qui son émail desserre '.
lis que son Vulcan r'allumant ses fourneaux
Cyclopes nu-bras fait haster les marteaux, ant ardre l'enclume et la forge bruyante De flamme pétillante.
itenant il convient d'un myrte verdoyant, le fleurs, que la terre au ciel va déployant
les champs tapissez, nous bigarrer la tête.
Nous entrefaisant feste.
I qu'au jeune sang faire l'amour convient )nnons un chapeau ' pour Lyse qui revient, liant la souefve odeur de mainte violette Que ce printemps nous jette.
dort au palle teint, indomtable à pitié, moins que les ouvroirs ' pousse d'un égal pié grands palais royaux, bien souvent rencontrée En leur superbe entrée.
lomme de nos ans qu'on voit si tost passer, ite-Marthe amoureux, nous défend commencer ouvrage tissu d'une longue espérance
nd l'éternelle nuit ton corps accablera, ,
lateau de Caron soudain t'emportera
ËUle*. — t. Coaronua *, — s. Atelier d'aitiuQ [L., hist.; N.)> '
ÂMADIS JAMYN. 133
Au rivage d'oubly, où Ion Idole errante N'aura plus nulle attente.
Par sort tu ne prendras les royaumes du vin, Tu ne priseras plus ny le regard divin, Le front, ny la beauté de cette enchanteresse Qui brûle ta jeunesse.
Si la beauté périst, ne Tespargne, maistresse, Tandis qu'elle fleurist en sa jeune vigueur : Crois moi, je te supply, devant que la vieillesse Te sillonne le front, fais plaisir de ta fleur.
On Voit tomber un fruit quand il est plus que meur *, Ayant en vain passé la saison de jeunesse :
La feuille tombe après, jaunissant sa verdeur, Et l'hiver sans cheveux tous les arbres délaisse.
Ainsi ta grand beauté trop meure deviendra.
La ride sur ta face en sillon s'étendra, Et soudain ce beau feu ne sera plus que cendre.
N'espargne donc la fleur qui n'a que son printemps : La donnant tu n'y perds, mais tu jouis des ans : C'est une autre lumière une lumière prendre.
Quand je la voy si gentille et si belle Si doucement les langues manier Du lut aimable, et sa voix marier Au son mignard que dit la chanterelle :
D'aise ravi tout le cœur me sautelle :
Sa voix pourroit un Ulysse lier Et lui feroit son Ithaque oublier.
Voix de Sereine ou bien d'une immortelle.
