V. H. — POÉSIE

354 — LES OUATEE VEXTS DE L'ESPRIT

On a beau lui parler, il n'ouvre pas les yeux.

Son m^tre est un marin absent, disait un vieux. —

Un pilote, passant la tête à sa fenêtre,

A repris : — Ce chien meurt de ne plus voir son maître.

Justement le bateau \âent d'entrer dans le port ;

Le maître va venir, mais le chien sera mort. —

Je me suis arrêté près de la triste bête,

Qui, sourde, ne bougeant ni le corps ni la tête.

Les yeux fermés, semblait morte sur le pavé.

Comme le soir tombait, le maître est arrivé.

Vieux lui-même ; et, hâtant son pas que l'âge casse,

A murmuré le nom de son chien à voix basse.

Alors, rouvrant ses yeux pleins d'ombre, exténué,

Le chien a regardé son maître, a remué

Une dernière fois sa pauvre vieille queue,

Puis est mort. C'était l'heure où, sous la voûte bleue,

Comme un flambeau qui sort d'un goufïre, Vénus luit;

Et j'ai dit : — D'où vient l'astre? où va le chien? ô nuit!