MA GAITE

Aiu nouveau (de Fréd. Bér.\t).

Sage ou fou qui la rendra A ma pauvre âme isolée, Dieu l'en récompensera.

Tout vient aggraver ma perte :

L'infidèle, en s'évadant.

Au chagrin toujours rôdant A laissé ma porte ouverte.

Au logis ramenez-la, 1

Vous tous qu'elle consola. I

Ma gaîté, bonne égrillarde D'un garçon malingre et vieux, Devait me servir de garde.

Devait me fermer les yeux.

De ses traits qui n'a mémoire?

Pour me la voir ramener.

Si j'en avais à donner, Je donnerais de la gloire.

Au logis ramenez-la , Vous tous qu'elle consola.

Je lui dus, vaille que vaille, Ces chants que le prisonnier A tant redits sur sa paille Et le pauvre en son grenier.

La folle, franchissant l'onde, Brave et railleuse à Paris, Allait rendre à nos proscrits L'espérance au bout du monde.

Au logis ramenez-la, Vous tous qu'elle consola.

a Cessez à de folles têtes

» D'inspirer vos désespoirs,

» Disait-elle aux grands poètes :

» Le génie a ses devoirs.

» Qu'il brille au vaisseau qui sombre

» Comme un phare bienfaisant.

» Je ne suis qu'un ver luisant,

» Mais je rends la nuit moins sombre. »

Au logis ramenez-la,

Vous tous qu'elle consola.

Du luxe elle avait la haine, Philosophait même un peu; En petit cercle et sans gêne S'ébattait au coin du feu.

Que son rire avait de charmes !

J'en pleurais épanoui.

Le rire est évanoui ;

II n'est resté que les larmes.

Au logis ramenez-la,

Vous tous qu'elle consola.

Elle exaltait la jeunesse,

Les cœurs chauds, les doux penchants,

Ne comptait dans notre espèce

Que des fous, point de méchants.

En dépit des sots rigides,

Qu'elle dépouilla de fois

La raison de ses airs froids,

La sagesse de ses rides !

Au logis ramenez-la.

Vous tous qu'elle consola.

Mais nous désertons la gloire.

Mais l'or seul nous fait des dieux ; Aux méchants si j'allais croire!

Gaîté, reviens au bon vieux.

Tout sans toi me rend à plaindre.

Las ! mon cerveau se transit ; Ma voix meurt, mon feu noircit, Et ma lampe va s'éteindre.

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