LA MORT DE TRESTAILLON V
KN STVI.E DU GE.NUE.
\iii (le toutes les complainte^'.
Venez tous, bous catholiques, ^ Jésuites, grands et petits.
Et vous, nouveaux convertis, Vous, nos meilleures pratiques, Venez dire un in puce Pour un héros trépassé.
* Kcâ cliunsons ôe frevlaiUon^ de ^abudwdonoaor^ de la lUesse du Saint-Esprit, de la Garde natiotiale et du Jiouvcl ordre du jour, n'ont jamais paru dans les recueils publiés par M. BÉRAK6ER, aux époques qui correspondent à leur date. Habitué dès lors sans doute à traiter la politique sur un ton plus élevé, il n'a regardé ces productions que comme un tribut fugitif payé à la circonstance. Mais ces chansons ayant l'ait rechercher les contrefaçons si multipliées en France et à Tétrauger. Téditeur actuel s'est vu dans Tobligation, malgré le désir qu'il a de complaire irauteur, de faii*e entrer dans cette édition, el ces cinq chansons et celle des Papes, qui, lorsqu'elles ont été répandues, avaient aussi un but politique. {Note de rÉditeur.^ T. u. \
JllIANSO.NS
Déiiissoiis tous la uiêiiiuiro De monsieur de Trcslailkm.
De la Reslauratioii Lui seul ayaiil fait la j^jolre.
Sa uiorU \rai malheur public Est un fâcheux pronostic.
Portefaix cité dans Nîmes Pour sa douce piété, D'assassin il fui traité Par de brutales victimes.
Quand son bras sur tel ou lel Vengea le trùne et Tantel.
Souvent ivre de rogomme,
On surpris en mauvais lieu.
Pour rester pur devant Dieu,
Tous les huit jours, ce digne liomjiir
Communiait saintement,
Soit à jeun, soit autrement.
Fort de sa cocarde blanche, A tuer des protestants 11 consacrait tout son teuip», Sans excepter le dimanche:
Car il s'était procuré Des dispenses du curé.
Miracle ' en vain il s'amuse A massacrer en plein jour; Traduit devant uiu» cour, Aucun témoin ne Taccuse.
DE BÉRANGEB.
Les juged au prévenu Disent : Ni vu ni connu.
Riche alors de mainte somme Qui lui venait de bien haut, Il buvait frais en temps chaud.
Vivant en bon gentilhomme; Et chacun avait grand soin De le saluer de loin.
Mais la iiiort rien ne respecte:
Elle vient nous le ravir, (Juand il pouvait nous servir (lontre tous ceux qu'on suspecte:
Il meurt on disant : Corhien!
J'aurais été cordon bleu.
Des nobles portent sa bière; Nos magistrats sont en deuil; Le clergé, la larme à l'œil, Marche avec croix et bannière.
Ainsi l'on ne dira pas Que les-pcètres sont ingrats.
On vient d'écrire au saint-père Pour qu'il soit canonisé.
Quoique ce soit bien usé, Dans peu Ton verra, j'espère, Nos loups, chassant les brebis, Lui dire : Orapronohis!
En attendant ses reliques.
Qu'à Montrouge on bénira.
Ses exploits on donnera En exemple aux catholiqiu^s.
Afin que sans examen, Chacun d'eux limite. Awen,
NABUCHODONOSOn.
Air de Calpigi.
Puiser dans la Bible est de mode :
Prenons-y le sujet d'une ode.
Je chante un roi devenu bœuf; Aux anciens le trait parut neuf, (hh.) Surtout la cour en fut aux an'ges :
Et les brocanteurs de louanges Répétaient sur les harpes d'or :
Gloire à Nabuchodonosor!
Le roi beugle, eh! vivent les cornes!
Sire, quittez ces regards mornes.
Lui disaient les amis du lieu; En Egypte vous seriez dieu.
Pour fouler aux pieds le vulgaire, Homme ou bœuf, il n'importe guère.
Répétons sur nos harpes d'or : Gloire à Nabuchodonosor!
Le roi se fil à son élable;
A sa manière il tenait table.
Et crut régner en bavant frais.
Les sots lui prêtaient d'heureux traits.
On lit dans une dédicace.
Qu'en latin il citait Horace.
Répétons sur nos harpes d'or :
Gloire à Tïabuchodonosor !
Un journal écrit par des cuistres Annonce qu'avec ses ministres Tel jour le prince a travaillé Sans dormir, quoiqu'il ail bâillé.
La cour s'écrie : temps prospère !
(]e n'est point un roi, c'est un père.
Répétons sur nos harpes d'or :
Gloire à Nabuchodonosor !
Il hume tout l'encens des mages, Mais paie un peu cher leurs hommages :
Prêtres et grands veulent d'un coup Rendre au peuple bât et licou.
Même, si l'histoire en est crue.
Le roi s attelle à leur charrue.
Répétons sur nos harpes d'or :
Gloire à Nabuchodonosor !
Le peuple, indigné, prend un maître D'autre espèce, pire peut-être.
Vite les courtisans ingrats Du roi déchu font un bœuf gras; Et sans remords le clergé même S'en régale tout le carême.
cil AN SON s
iiépélons sur nos harpes iPor • (lloire à Nnbuchodonosor !
Bardes que la cassette inspire, Tragiques à mourir de rire.
Traitez mon sujet, il plaira; La censure le permettra, (bis.) Oui, parfumeurs de la couronne, la Bible à quelque chose est bonne.
Bépélons sur nos harpes d'or :
(iloire à NabuchodonosorI
