SCÈNE V

. VIDALOT, RAGINEL.

VIDALOT.

Donnez-vous la peine d’entrer.

t* , HAaiNEL, SLjêc des salots Mmbreox.

C’est à monsieur Yidalot que j’ai l’honneur de parler.

VIDALOT.

A lui-même. — De quoi s’agit-il ?

' RAGINEL.

Je suis i’tmi intime de monsieur votre fils.

VIDALOT.

Vous avez tort, — c’est un drôle I

RAGINEL.

Je devais l’attendre Ici. — Je me nomme RagineU

VIDALOT.

Quoil VOUS seriez...

RAGINEL.

.Membre de l’Institut philosophique et de plusieurs cercles étrangers.

VIDALOT,

Venez, digne jeune homme, que je vous embrasse, — je vous félicite de vos succès : mon Gis n’a pas un seul de ces titres!

RAGINEL, arec modestie.

Oh! monsieur, c’est qu’il n’a pas voulu.

la jeunesse du temps

VIDALOT.

Ne le flattez pas. — Je suis furieux ! — Tout est fini entre nous, je l’ai chassé I

RAGINEL.

Qu’a-t-il fait?

VIDALOT.

Rien, monsieur, — rien, — pendant cinq ans, — un paresseux, — un débauché, — qui a passé son temps à faire des sottises ou à les écrire. — Des vers contre la morale! — Des viols 1 des adultères! que sais-je ?

RAGINEL.

Vous mettez le doigt sur la plaie, ô sage des anciens jours. —Pourquoi l’œuvre sociale est-t-elle si lente, pourquoi le grand travail des générations se déroule-t-il aveo tant de difiBculté, pourquoi le torrent des âges apporte-t-il à cette cité sainte de si minces alluvions, c’est que les jeunes insensés étouffent dans leur cœur la science et la foi, c’est qu’ils ne croient pas, c’est qu’ils n’espèrent plus. De là, la débauche, la fantaisie déréglée et sans frein — pas de religion — pas de philosophie — pas de progrès, pas de mœurs, plus de lien dans la grande famille : — or, ces branches mortes sont inutiles au bouillonnement intérieur du tronc de l’arbre symbolique; elles seront coupées et jetées au feu, dit le livre du Christ ; — de là cette égoïste et frivole littérature, toute de forme et de caprice qui, non-seulement n’est pas utile, mais souvent est nuisible. .

VIDALOT.

Monsieur, il y a plaisir à vous ciitoiidre ; je suis réellement flatté. — Que n’avez-vous parlé ainsi à mon fils. —

134 PROVERBES ET SCÈNES BOURGEOISES Dieu! quel bonlieur pour un père cio vous voir de si bons principes. — Voilà un jeune homme

RAGINEL, interrompant.

Quand les peuples se répandirent au souille do Dieu sur la face de la terre comme la poussière sur les chemins, l’homme comprit qu’il était né pour la femme : — de là, l’associalioii, — la famille. Alors paraissent d’imposantes figures qui lèvent les mains sur la montagne, qui olTrenl des symboles grossiers à l’enfance des intelligences. Chacun donne sa^cosmogonie, son mythe, sa doctrine, et il s’élève tout à coup vers le ciel de gigantesques autels que l’œil mesure encore avec effroi, les pyramides, l’obélisque de Thèbes, la colonne Vendôme, ceci nous fait la famille, la religion et l’art. — Considérons d’abord l’art dans ses rapports avec votre objection et suivezmoi bien, — l’art, — qu’est-ce que c’est que l'art? — L’art, c’est la datte du palmier, l’eau do la citerne, le parfum, le rayon, la prière, l’enseignement, la moralité. L’art, c’est le tribunal, la chaire, le rostre. Les anciens procédaient par la synthèse, les modernes par l'analyse. La mission de l’artiste est sacrée comme celle du prêtre. Chaque œuvre doit avoir un sens ésotérique qui doit embrasser intimement, et par la forme et par le fond, une des faces jialingénésiques du mystère universel, et contribuer dans la voie utilitaire au progrès de l’humanité. Les prolétaires y arrivent plus ai.-ément, chacun dans sa profession ; car chaque profession est un symbole ; la courtisane, c’est l’amour; le bottier, c’est le progrès; le marchand de briquets phbsphoriques, c’est la lumière ; le parapluie, le simple parapluio, c’est la tente des tribus errantes. Un poème no vaut pas le parapluie.

LA JEDNF.SSE nt' TEMPS

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