CHAPITRE

Entretien parti ciilici^ de don

\^.VSC\\0 ne tarda pas à retourner chez don Quichotte, et lui demanda un entretien secret, afin de prendre avec lui certaines précautions prudentes. La gouvernante, vojant qu'ils se renfermaient tous deux, ne douta point que ce ne fût pour méditer une troisième sortie. Dans le désespoir que lui causait cette idée, elle résolut d'aller implorer le secours du bachelier Samson Car-

Quichottc et de son ecuyer.

rasco, pour qu'il détournât don Quichotte de son funeste dessein.

Elle prit aussitôt sa mante, courut chez le bachelier, qu'elle trouva se promenant dans la cour de sa maison. Toutest perdu! s'écria-telle, en se jetant en pleurs à ses genoux : c'en est fait, seigneur Carrasco, mon maître s'en va, mon maîlre s'en va! Que dites - vous donc, madame la gouvernante?

reprit le bachelier effrajé ; com-

ment! votre maître se meurt! — Autant vaut, mon cher monsieur; il veut encore aller chercher les aventures; ce sera la troisième fois: à la première ils me Font ramené' moulu de coups de bâton, couche' de travers sur un âne; à la seconde, dans une cage, et si pâle, si faible, si maigre, qu'il m'en a coûte' plus de six cents jaunes d'œufs pour le rétablir un peu ; mes poules sont encore vivantes , et peuvent dire si je ments. Jugez, monsieur le bachelier, jugez dans quel état on me le rendra cette fois-ci. — Ne pleurez pas , madame , lie pleurez pas ; nous 7 trouverons peut-être du remède. Retournez chez vous, pre'parez-moi à déjeûner; je vous suis dans un instant, et vous verrez ce que je sais faire. Sur toutes choses, d'ici au moment ou j'arriverai, dites l'oraison de sainte Appolline. — Mais, monsieur, sainte Apolline ne gue'rit que les maux de dents; c'est à la cervelle que mon maître a mal — Faites ce que je vous conseille, et ne crovez pas en savoir plus qu'un bachelier de Salamanque. La triste gouvernante ne répliqua point, et s'en retourna.

Pendant ce temps don Quichotte et Sancho causaient ensemble. Vous saurez, monsieur, commença l'écujer, que j'ai déjà fait part à ma femme de mon projet de suivre encore votre

seigneurie. — Eh bien, ami, qu'en dit Thérèse? — Ah! ah! Thérèse dit bien des choses; elle prétend qu'il faut regarder ou l'on met le doigt , que les écrits parlent quand l'homme se tait, que promettre et tenir sont deux, qu'un tiens vaut mieux que deux tu l'auras. Elle est bavarde, Thérèse, mais moi, je soutiens qu'il faut pourtant l'écouter. — Sans doute je suis de cet avis; mais parle plus clairement, n'entortille pas ce que tu veux dire. — Moi, je ne dis rien; c'est ma femme qui m'assourdit les oreilles, en me criant que nous sommes tous mortels, qu'aujourd'hui l'on est debout, demain enterré; que l'agneau j passe comme le mouton; que cette camarde si laide, qu'on appelle la mort, arrive sans être attendue; qu'elle ne respecte rien, ni les sceptres, ni les mitres:

que sais-je, moi? Thérèse répète ce qu'elle entend prêcher en chaire. - Tout cela est d'une grande vérité; mais je ne vois pas à quoi cela revient. — J'étais comme vous, monsieur, je ne le voyais pas non plus; à la fin je crois l'avoir trouvé. Thérèse voudrait qu'au lieu des récompenses que votre seigneurie me promet, et qui viendront ou ne viendront pas, vous me donnassiez, pendant le- temps que je serai à votre service , ce qu'elle appelle une espèce dégage, comme qui dirait tant par mois; que