LIVRE V

J'ai cru que le bonheur e'tait d'aimer, de plaire . . .

O souvenir cruel! ô regrets superflus !

J'aime encore , on ne m'aime plus.

J'ai moins perdu que vous, répondit la chanteuse:

Cependant je suis vieille et je n'ai

plus de voix; Mais j'aime la musique, et suis encore heureuse Lorsque le rossignol fait retentir ces bois.

La beauté, ce présent céleste. Ne peut, sans les talens, échapper à l'ennui; La beauté passe, un talent reste • On en jouit même en autrui.

FABLE XIV