BLONDE

D'an blond pâle, au profil de sainte de vitrail. Assise à sa fenêtre et toujours au travail.

Et sans lever le nez, même au bruit des voitures, Elle se perd les yeux sur des miniatures.

C'est au rez-de-chaussée, et les yeux du passant Devinent, rien qu'à voir le mobilier décent Mais très pauvre, et le feu de coke dans la grille. Combien la jeune artiste — elle restera fille — A de mal à gagner le pain de sa maman, Qui, lunettes au nez, dort sur un vieux roman.