UN SONGE

Vient répandre chez nous la déesse aux cent voix, Qui du songe inventeur imite les ouvrages.

Morphée , accompagné de ses plus noirs démons ,

Me peignit cent Etats brouillés en cent façons.

A Conti succéda ce que fait l’Angleterre :

Je ne vis qu'un chaos plein d'appareils de guerre. Que les enfants de Mars ont un différent air De la tille de Jupiter!

Songe, par qui me fut son image tracée ,

Ne reviendrez-vous plus l'offrir à ma pensée?

En finissant trop tôt vous causez trop d’ennuis. Faites de vos faveurs un plus juste partage ;

Et revenez toutes les nuits ,

Ou durez un peu davantage.