DEUX AUTRES BERGERS

Le plus beau de Tige Le premier s'enfuit :

C'est être peu sage D'en perdre le fruit ; Car tout ce qui suit N'est que soins et peine , Douleur et chagrin ; Et puis à la fin La mort nous entraîne.

CHOEUR

Goûtons la saison des flenrs; Usons des lis et des roses :

Bientôt la saison des pleurs Viendra finir toutes dioses.

FIN DE GALAIÉE.

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ASTRÉE