UM DON FATAL

Il est un malheur que personne ne plaint, un danger que personne ne craint, un fléau que personne n'évite ; ce fléau, à dire vrai, n'est contagieux que d'une manière, par l'hérédité, — et encore n'est-il que d'une succession bien incertaine ; — n'importe, c'est un fléau, une fatalité qui vous poursuit toujours, à toute heure de votre vie, un obstacle à toute chose ; — non pas un obstacle que vous rencontrez, — c'est bien plus ! C'est un obstacle que vous portez avec vous, un bonheur ridicule que les niais vous envient, une faveur des dieux qui fait <ie vous un paria chez les hommes, ou — pour parler plus simplement — un don de la nature qui fait de vous un sot dans la société. Enfin, ce malheur, ce danger, ce fléau, cet obstacle, ce ridicule, c'est — — Gageons que vous ne devinez pas... et cependant, quand vous le saurez, vous direz : C'est vrai! — Quand on vous aura démontré les inconvénients de cet ai'antage, vous direz : Je ne l'envie plus! — Ce malheur donc, c'est le malheur d'être beau.

Remarquez bien ici la difiiérence du genre. Nous disons :

LE BOKHEUR d'ÈTRE BELLE.

LE MALHEUR d'ÊTRE BEAU.

« \ous l'allons montrer tout à l'heure. 3

Quelqu'un a dil quchjuc part : Quelle est la chose désagréable (jue tout le monde désire? — Ce quelqu'un s'est répondu à lui-même : C'est la vieillesse. — Nous disons, nous : Quel est le fléau que cliacun envie? — et nous nous répondons à nousmême : C'est la be/vuté. Mais par la beauté, nous entendons la véritable beauté, la beauté parfaite, la beauté antique, la beauté funeste. Ce (ju'on appelle un bel liomme n'est pas un homme beau. Le premier échappe à la fatalité ; il a mille conditions de bonlieur. D'abord, il est presque toujours bête et content de lui; ensuite, on a créé des états exprés pour sa beauté. Etre bel honnne est un métier.

Le bel homme pro|)rement dit peut être heureux — comme chasseur, avec un uuiiornie vert et un |)lumet sur la tête.

Il peut être heureux — comme maître d'armes, et trouver mille jouissances iueffiibles d'orjjueil dans la noblesse de ses poses.

Il peut être lieureux — comme coiffeur.

Il peut être heureux — comme tambour-major. Oh! alors, il est fort heureux.

II peut encore être heureux — comme grncraJ de l'Empire, au théâtre de Franconi, et représenter le roi Joacîiim Alurat avec délices.

II peut être enfin heureux — comme modèle dans les ateliers les plus célèbres, prendre sa part des succès que nos grands maîtres lui doivent, et légitimer, pour ainsi dire, les dons qu'il a reçus de la nature en les consacrant aux beaux-arts.

Le bel homme peut supporter la vie, le bel homme peut rêver le bonheur.

Mais l'homme beau, l'homme Antinoiïs, l'Amour grec, l'homme idéal, rhommc au front pur, aux lignes correctes, au profil antique, riiomme jeune et parfaitement beau, angéliquement beau, fatalement beau, doit traîner sur la terre une existence misérable, entre les pères prudents, les maris épouvantés qui le proscrivent, et, ce qui est bien plus terrible encore, les nobles et vieilles Anglaises qui courent après lui —

(;ar — c'est une vérité incontestable et malheureuse — un jeune homme très-beau n'est pas toujours séduisant, et il est toujours compromettant.

LA CAWt: DE M. 1)K r.ALZAC. 135

Pciit-ùlrc, dans un pays moins civilisé que le nùtro, la beauté est-elle une puissance; mais ici, mais à Paris, où les avantafjcs sont de convention, une beauté réelle est inappréciée ; elle n'est pas en harmonie avec nos usages : c'est une splendeur qui fait trop d'effet, un avantage qui cause trop d'eniharras; les beaux hommes ont passé de mode avec les tableaux d'histoire.

Nos appartements n'admettent plus que des tableaux de chevalet.

Kos femmes ne rêvent plus que des amours de pages, et, de nos jours, la gentillesse a pris le pas sur la beauté.

Malheur donc à l'homme beau!...

Or il était une fois un jeune homme très-beau, qui était triste. Il n'était nullement fier de sa beauté, et par malheur il avait assez d'esprit pour en sentir tout le danger. Quoique bien jeune, il avait déjà beaucoup réfléchi. Il connaissait le monde; il l'avait jugé avec sagesse, et il éprouvait ce qu'éprouve tout homme qui connaît le monde : un amer dégoût, un profond découragement. Dans l'âge mûr, cela s'appelle repos, retour au port, douce philosophie; mais k vingt ans, lorsque la vie commence, savoir où l'on va, c'est affreux!

Qu'importe au voyageur qui touche au terme de la route que des voleurs le dépouillent au moment d'arriver? que lui importe ! son bagage était inutile , sa bourse était épuisée , son manteau était troué, ses provisions touchaient à leur fin. Celte perte est légère, il en rit. D'ailleurs, on l'attend à sa demeure et le voyage est terminé. — Mais malheur à celui qu'on dépouille au milieu de la route, qui se voit sans secours, sans manteau, sans bâton, sans argent, obligé de poursuivre sa course! Oh 1 celui-là est triste; il se décourage, il s'arrête, il oublie le but du voyage, et si la Providence ne vient pas à son aide , il se laissera mourir de faim dans un des fossés du chemin.

Il y a des jeunes gens de vingt ans qui ont la goutte, il y en a d'autres qui ont de l'expérience; ceux-là sont les plus malheureux.

D'où venait donc à ce jeune homme cette élévation de la pensée, cette tristesse de l'esprit? Tout cela lui venait de sa

beauté. L'esprit vcnii- de la heaiité! ali ! cela est nouveau! — Pourtant cela est juste. Tout ce qui nous isole nous ;]ran(lil, la beauté sublime est une supériorité comme une autre, et toute supériorité est un exil.

Je vous le dis, ce pauvre jeune bomme se trouvait isolé parce qu'il était trop beau ; il se sentait triste parce qu'il était isolé; et, par degrés, il devint un bomme spirituel et distingué parce qu'il avait été triste et méconnu. La douleur est la culture de l'àme, c'est elle qui la fertilise; un cœur arrosé de larmes est fécond. Un cbagrin généreux est tout-puissant : il donne au génie la patience, à la faiblesse le courage, à la jeunesse la raison; il peut aussi donner, dans sa munificence, a un bel bomme de l'esprit.