SUITE

LETTRE ONZIEME

Le printemps et les modes. — Les eoncerts forcés. — Les filles de Saiiitîjazare. — Le poète Arnal. — La France n'a le temps de rien apprendre.

i avril 18iO.

Voici le printemps revenu avec tous ses charmes et tous ses inconvénients; on raccueiile assez mal, non parce qu'il arrive trop tôt, mais parce qu'il arrive trop vite, et qu'on n'a pas eu le temps de se préparer à le recevoir. Il y a deux jours à peine, le froid était horrible, il fallait s'envelopper de fourrures; et puis soudain le soleil se montre si chaud et si brillant, que les robes d'hiver sont ridicules et qu'on n'ose plus les porter. Le velours est impossible, le satin seul est encore admis; d'ailleurs, depuis que nous suivons à Paris les modes anglaises, le satin se porte même l'été, ce qui est un tort ;;rave, selon nous. A Londres, c'est l'usage, nous dit-on; — sans doute, et cet usage est fort sensé, car à Londres, la belle saison, la saison des bals, des concerts, des routs, c'est l'été: il est donc naturel

2 LE VICOMTr; DM L\[ X.W.

(|iie l'on (.'hoisissc les plus riclics étoffes jtoiir l;i saison des ;p;iiiil('s fêles; mais à Paris, au contraire, la lielle saison, c'est l'hiver. Vous porte/ tout l'iiiver du satin, (juittez-ie donc pour des étoffes plus léjjèrcs «piand vient l'été.

Or la perturhation est jjrande en ce nionu'iil dans le royaume de la mode, (lompicne/.-vous cette situation alfreuse, née d'un clianjjcmenl siihit : la robe d'hier ne peut être mise aujourd'hui , et la rohe nouvellement choisii; n(? sera faite (ju(; demain. 0 per|)lexilé! (jue faire? comment se parer ce soir? On recueille ses souvenirs... cette rohe de gros de Xa|)les (|ui était si charmante l'été dernier, — oui, — elle doit être; encor(; très-jolie, elle était tonte neuve, on ne l'avait portée (|ue deux fois. Voyons donc cette rohe de l'année dernière. On essaye la rohe rose, et c'est alors (|u'on passe en revue, malgré soi, tous les plaisirs et toutes les in(juiétudes de l'hiver. — Conversation intime entre deux sœurs. — L'aînée: «Ah! ma petite, comme je suis maigrie! j'ai essayé ce matin ma rohe de taffetas... elle <!sl large!... il faut ([u'clle soit refaite entièrement; elle croise

de tout cela Ce n'est pas étonnant, j'ai été si tourmentée

tout cet hiver! — La plus jeune sœur rrjjond : - Kt moi, ma chère, je suis engraissée, c'est effrayant! mais cela ne m'étonne pas: je mène une vie si calme, si ennuyeuse! je ne sors jamais

et je dors toujours Je ne peux plus enti^er dans ma rohe de

pékin à grands ramages, elle est trop étroite de tout cela — j(î ne pourrai pas la remettre. — Tant mieux! tu ne m'as jamais plu dans cette parure-là. — Mais l'étoffe en est superbe ; c'est une robe perdue, je ne sais qu'en faire. — Fais-en un fauteuil. »

Les robes à grands ramages ne conviennent à personne, ni aux jeunes femmes, ni aux autres, et cependant elles redeviennent à la mode tous les deux ans. Les dessins de cette année sont étranges; ils nous ont semblé très-confus. Ce sont des doubles chinurcSj des jaspures, des bigarrures qui n'ont rien de séduisant; les taffetas imitent les plinthes d'escalier, les peintures de corridor et les papiers d'auberge à s'y tromper. Cela est une revanche naturelle : depuis (|uelques années on tend tous les appartements avec des étoffes de robes.

A dire vrai, on a raison; car, en fait de mode, c'est très-

ennuyeux, lo bon «joùt. C'ost une abstinence continuelle; rien n'est plus nionolone, rien n'occupe moins l'imagination. Lne belle êloffe bleue, blanche, grise ou paille, est tout de suite choisie. Les choses très-distinguées ne sont pas très-variées, tandis que les choses mirifiques et bizarres au contraire sont inépuisables. Elles offrent à l'imagination des ressources infinies. Il faut rendre justice au mauvais goût, il est beaucoup plus ingénieux et beaucoup plus amusant.

On porte toujours beaucoup de volants. Les manches longues, justes et à coude, font des progrès. Elles vont mal aux femmes grasses et très-mal aux femmes maigres. Elles ont le tort de changer en habit de cheval toutes les redingotes du matin. C'est pourquoi, l'autre jour, une maligne personne disait à une de ses amies : £t Vous avez là un joli peignoir, ma chère, il vous va à merveille. C'est BJain qui vous l'a fait, n'est-ce pas? « L'épigramme était amère; on ne l'a pas encore pardonnée.

A propos du tailleur célèbre, les hommes, qui, dans leur façon de s'habiller, ont, comme nous l'avons déjà fait remarquer, tant de grâce , tant de fantaisie , tant de goût et surtout tant de bon sens", viennent d'inventer un costume fort ingénieux. Le soir, dans les salons dorés, vous savez qu'ils sont tout en noir. Eh bien, maintenant, dans les rues, dans nos rues pleines de boue, ils sont tout en blanc! Le paletot des marins est remplacé par une redingote de meunier assez avantageuse. Il y a de l'avenir dans ce changement, le frac sombre touche à sa dernière heure. Tout présage une révolution dans le costume des hommes. Voilà bien longtemps qu'ils sont laids dans la crainte de paraître ridicules; maintenant que les voilà ridicules, peut-être oseront-ils enfin n'être plus laids!

Si nous aimons les concerts volontaires , nous aimons peu les concerts forcés, tels que celui dont nous jouissons malgré nous en ce moment. Nous écrivons ce feuilleton entre deux sonates. Il fait si beau temps aujourd'hui que toutes les fenêtres sont ouvertes, ce qui fait que toutes les études sont publiques. Jamais quartier ne fut plus musicien que le nôtre. Chaque étage paye son tribut à l'art. Il sort une voix de chaque fenêtre. Au rez-de-chaussée on joue du piano; au premier, en face, nous

4 LK lICOM'n; DM I.AIXAY.

avons lin jeune ;iiii;ileiii- (jni éliidie le violon; or vous savez ce (|u'il y a (le ix'iiétianl , d'aceihe dans radolesceiice de col instriiiiieiil. Oiielle aim.iMe inrertitiide diins le son, liinidité latale (|ii(^ remplace soudain une audace non moins l'alalel Ali! le inaliieiireux! il a man(|iié la noie... il ne s'en a[)er(;oil |)as, il va toujours! — Non, il s'en est aperçu ; il recommence, il

cherche C'est très-a|jréahle — Il accoidiî son violon; il

pens(> (pi(> s'il ne trouve pas la noie, c'est (|u'ell(; n'y est pas. (]eci est ingénieux. Les mauvais ouvriers ont toujours de mauvais Ah! le bourreau! (|uel vinaigre!... Qu'est-ce cpi'il

a voulu imiter par ce son-là?... — Hien! voilà une jeune inconnue qui lile des sons : HA! ha! lia! lia!... Le voisinage devient par trop mélodieux, il est tem[)s de lermer la fenêtre —

(le qui occupe le plus le monde parisien en ce moment, ce sont les bonnes œuvres. On annonce une grande solennité à Saint-Roch. h' assemblée de charité aura lieu à une heure j)récise. Le sermon sera prononcé par M. l'ahlié Cœur. Il y aura bien du monde à Saint-Koch ce jour-là. \,' œuvre du palronaye des jeunes Jilles de Saint-Lazare inspire une si grande sympathie! c'est une si noble pensée (pie celle (jui a présidé à sa fondation : préserver de toute corruption ces pauvres âmes égarées par la misère, leur rendre la foi et le courage; leur apprendre, leur prouver qu'il y a plus que du repos, qu'il y a du bonheur dans le repentir! Il appartenait aux femmes du monde les plus élevées par leur position et les plus respectées par leur caractère de venir en aide à ces malheureuses jeunes filles, qui ne sont souvent coupables (|ue d'être nées dans l'indigence et d'avoir grandi dans l'abandon.

Un poète nouveau vient de se révéler à la France. Le célèbre Arnal vient d'adresser à lîouffé une épitre très-amusante, (pii commence ainsi :

\'e la pas m'en \niiloir ni iiii' dcprct'irr : .le suis tout simplement le lils d'un epiciei-. Alon père, si j'en crois les jreiis du voisina;[e, Faisait avec ma mère un fort mauvais ménage ; L'un de l'antre, un heau jour, voidnl prendre congé : Dans le lot maternel je me \is n(ljn;;('. Mon esprit incertain, sans Itiit cl sans envie, Avec insouciance envisageait la vie;

LETTRES PARISIEWES (ISVO).

Je IIP pressentais pas <pi'im destin rijjoiirenx

Me comptât sans pitié tant de jnnrs mallienreux!

Je n'eus dans mon enliuice aiuun doux privilège;

Elevé pauvrement, loin des murs du collège,

Ijn frère ignorant in, vu l'esprit qu'il avait.

En assez peu de temps m'apprit ce qu'il savait.

Bientôt mon cieur battit dans ma poitrine d'homme :

J'étais, à quatorze ans, soldat du roi de Rome;

Et puis , sans y trouver un sort beaucoup meilleur,

Je devins tour à toiw pupille et tirailleur;

Je subis du troupier la vie aventureuse ,

Et son dur esclavage et sa misère affreuse ;

Eloigné de sa mère, hélas! je sais l'ennui

Qu'(^prouve un jeune cœur sans guide, sans appui;

Au n)ilieu des périls, des camps, de la mitraille.

Je sais l'émotion qu'offre un chauq) de bataille;

Eu proie à la tristesse, aux pleurs, je sais, enfin,

Tout ce qu'on peut souffrir du froid et de la faim.

C'est alors que, frappant des enfants aimés d'elle,

On vit à nos guerriers la victoire infidèle ,

Que l'Empire tomba sous l'F^urope en émoi,

Et qu'une ère nouvelle a commencé pour moi.

Oh! quand je \is ainsi notre gloire flétrie.

Et cra(pier sous mes pas le sol de la patrie,

Fatigué de combats, ne recevant toujours

Pour prix de ma valeur tpi'un sou tous les cin(j jours,

J'abdiquai Ibéroïsme, et j'eus, en bonne forme,

Mon congé de soldat : je quittai l'uniforme ;

Nouveau Cincinnafus , le front ceint de lauriers ,

Je revins sans orgueil dans mes humbles foyers.

J'étais pauvre, mais libre, et j'avais du courage : (]bez qucbjucs fabricants je cherchai de l'ouvrage. L'un d'eux avec bontc'; m'ouvrit sou atelier. Et pour vivre, soudain, je me fis boutonnicr. A des jours consacrés pour se mettre eu goguette, Tous mes nouveaux amis allaient à la guinguette; Moi , pour d'autres loisirs je me sentais dispos : Les théâtres avaient mes instants de repos. Chez Doyen, dont cncor plus d'un élève brille, D'houuètes arlisans s'amusaient en laniille; Là, je vis dans leurs jeux un plaisir tentateur, Et j'y fis mes débuts en artiste amateur; Pour moi tout était bon, opéra, comédie; Mais j'affectionnais surtout la tragédie; J'espérais sur des pleurs y fonder mes succès.

J)c (|ii('l indijjno prix on paya nirs cssuis !

Jo n'ai poinl onbli»; cftlc falalr date.

\niis ('•lions chez Doyen; je jouais Milliridate ;

Du ((Mi;[ii(Mix roi de Pont, l'ennemi des Romains,

.le pcijjiiais les fureurs et des pieds et des mains;

.Mon j)iil)iic l'ut saisi de ce rire Iioinéri(iue

Qui charmait tant les dieux sur leur niontajjiie anli([ue;

La pièce était finie el l'on riait encor

De mon nez, de ma iiarbe el de mon cascpu; d'or.

Un tel el'fet conquis dans les rôles Irajjiqnes

Semblait me destiner à l'emploi des comiques;

Aussi, dès ce moment, se trouvant bien ju;j('',

Mithridate devint Jocrisse corrigé.

De CCS joyeux instants l'ouvrage élail la source,

Il vint à me manquer, lie voilà sans ressource,

Déjà la faim inc pi-essc ; inaclif ouvrier.

Que devenir?... Faul-il se faii-e encor troupier?

Inquiet et rêvant an plan (jn'i! fallait suivre,

A l'emploi qui pouiraiî me donner de (pioi livre.

Il vint à ma mémoire un bravo de Doyen.

Eh! ne puis-jc donc pas luire un comédien?

M'écriai-je. Après tout, qu'on me blùme, qu'importe!

Je n'ai pas de talent, mais la paye est plus forte

Pom* un mauvais acteur que pour un bon soldat ;

D'ailleurs, me reste-t-il le choix d'un autre état?

Non. Après cela dit, je cours au domicile

Du directeur ISrlxet, l'accès en est facile :

Il consent aussitôt à m'cnlendre, à me voir;

Là, j'expose en tremblant nies projets, mon espoir.

Le bonhomme à mes vœux s'empresse de souscrire : K Je vous reçois, dit-il d'un ton des plus moqueurs; )i Dès demain vous pouvez débuter... dans les chœurs, y 0 sort, j'épi'ouve enfin ta honte manifeste! Choriste! c'est l'emploi d'un écolier modeste, Alais c'est nu premier pas pour arriver au but : Tel ([ui brille a souvent fait un obscur début.

Lo célèbre professeur Rosini , un des lionimes les plus spii ituels (le la spirituelle Italie, publie aduelleinent, à Pise, un ouvraye consciencieux et de liaule portée. C'est VHistoirr de la peinture italienne par les vionamrnts, depuis les premiers maîtres jusqu'à Appiani, contemporain de David. Toutes les planclies, bien dessinées et rendant parlaitement le caractère

LKTTltKS l'AKISIKWES (1840). 7

de cliaque maître, sont du plus <j;iand iiitorèt, surtout collos des deux premières époques, qui donnent les ouvraj^es les plus célèbres des peintres de cette période de la Renaissance; ouvrages presque entièrement inconnus en France; car, dans cette belle patrie de l'intelligence et des arts, tout ce qui concerne les arts et Tintelligence est généralement inconnu, et cela doit être. A-t-on le temps de rien apprendre, de rien étudier dans un pays qui est toujours occupé à faire , à défaire et à refaire son gouYerncraent? Et ({uel gouvernement!

LETTRE DOUZIEME

Impossible de vivre à Paris : on ne peut pas manger, on ne peut pas dormir, on ne peut pas marclier, on ne peut pas prier, on ne peut pas aimer, on ne peut pas travailler, on ne peut plus penser. — Un sanglier éctiappé.

11 avril 1840.

Nous commençons par déclarer qu'il est impossible de vivre à Paris : car vivre, n'est-ce pas, c'est penser, c'est travailler, c'est aimer, c'est prier, et puis c'est aussi marcber, dormir, boire et manger? Eb bien, on ne peut rien faire de tout cela à Paris !

Comment! direz-vous, on ne 1)0111 f^aa manger? — Xon, pas eu ce moment, du moins; il n'y a rien... et commander un dîner passable aujourd'hui est le problème le plus difficile à résoudre. — Xous sommes en carême, mangez du poisson. — Eh! c'est précisément parce que nous sommes en carême qu'il n'y a pas de poisson. Quand tout le monde veut la même chose en même temps, il n'y en a bientôt plus pour personne; et l'agitation est grande depuis quinze jours dans nos marchés. La moindre friture coûte des efforts prodigieux; une matelote demande une heure de recherches opiniâtres et des combinaisons profondes ; les ménagères acharnées se disputent une darne de saumon, comme dans les jours de famine les mères éplorées s'arrachent un morceau de pain; les cordons hleus se disent des injures pour un brochet, et les chefs rivaux se battent en duel pour un turbot. Le gibier ne paraît point, les légumes ne sont encore qu'une herbe tendre. Le printemps est la saison de l'espérance, c'est-à-dire des privations.

8 LK VICOMTK DE LALXAY.

On ne /tc'iif pfis dormir Dans les maisons nouvellcnictit

l)àlies, 1<' repos est chose impossible. Les nims sont de minées cloisons (|ni ne séparent personne. iMiis de secret, plii*^ de silence; on se connaît intimement sans s'être jamais vus. Cn enfant mnluinl ^\\\\ crie empêche de dormir tous h's habitants d'une même n»aison. LU chien enfermé (pii s'ennuie sufdl pour troubler le repos d'une centaine (h' voisins. In bal au premier, c'est une nuit blanche pour le rez-de-chaussée, le second et le troisième étage;. Un père de famille en colère, c'est un orage dans les ténèbres. .Après un mois de séjour, on connaît à ne point s'y tromper les jjoûts, les manies, les défauts de tous ses colocataires. Madame une l(>lle «jronde souvent sa femme de chambre; làpelile du second est volontaire comme un démon: les dames du premier ne font que rire toute la journée; la demoiselle du troisième est malade toutes les nuits, et le cheval du médecin tique d'une manière insupportable. Au dehors le bruit n'est pas moindre : les voitures, les fiacres, circulent jusqu'à trois heures du matin, c'esl-à-diie jiiscpi'à l'heure où les charrettes font leur entrée triomphale dans Paiis. Dormira travers ce tapage, ce n'est pas dormir.

On ne peut pas marcher.... Dans les rues et sur le boulevard, la circulation est maintenant impossible. Les jours de pluie, des lacs de boue vous arrêtent de tous côtés; les jours de soleil, la foule est si pressée qu'on ne peut faire un pas; et puis, l'invention des ruisseaux près des trottoirs est funeste à toute promenade élégante. Vous pouvez sortir, sans doute, mais à condition de n'aller nulle part; le moindre cabriolet qui vous dépasse vous éclabousse des pieds à la tète, il n'épargne pas votre chapeau. Rentrez vile chez vous, madame, votre robe si jolie est lamée de boue; tout le monde vous regarde en riant; rentrez, vous ne ferez pas de visites aujourd'hui. Marcher ainsi à travers les onniibus, les files de charrettes, les commissionnaires à brancard , les baignoires roulantes , les marchandes de modes à grand carton, les blanchisseuses à grand panier, à travers les mille obstacles que nous avons signalés déjà bien des fois, ce n'est pas marcher.

On ne peut pas prier Dans les églises, du moins, cela

est devenu bien difficile. Les églises sont si remplies de monde,

LETTRES PARISIEWES (1840j. 9

qu'oïl n'y priil trouver de place. A peine peut-on traverser la foule et s'approcher du chœur. Pour se mettre à genoux on n'a point d'espace. Les enfants vous poussent, les loueuses de chaises vous dérangent à tout moment. Des femmes qui étouffent sont oLdigées de sortir, il faut leur faire un passage; tout vient vous distraire et vous arracher au recueillement. Et cela doit être ainsi, car le nombre de nos églises, à Paris, n'est pas proportionné au chiffre de la population. Pour neuf cent mille âmes, trente- huit églises ne suffisent pas; mais qui oserait élever un saint monument aujourd'hui? Le ministère actuel, peut-être? Oui, de pieuses fondations ne seraient pas suspectes de sa part. Aujourd'hui, AI. Thiers est le seul homme qui puisse risquer une église.

Xous disons encore : On ne peut pas aimer — Pourquoi? Nous l'avons déjà dit, parce qu'il n'y a plus de femmes.

On ne peut pas travailler, parce qu'on n'a pas un moment de repos dans toute la journée, parce qu'on lit douze journaux tous les matins, parce qu'on paye di.K petites notes par lieure, parce que l'on reçoit (juatre billets par minute, parce (ju'on a des parents qu'on révère, des amis qu'on aime, des indifférents <ju'on adore et (pi'on ne peut renvoyer: tous ces gens aimables ne viennent vous voir qu'un moment, ils n'ont qu'un mot à vous dire, mais comme ils sont une vingtaine, leurs moments réunis sont toute votre journée ; leurs mots divers forment une longue et charmante conversation qui vous arrache à toute occupation sérieuse. Ecrire comme nous le faisons aujourd'hui, par exemple, interrompu à tout instant par les femmes les plus spirituelles et les hommes les plus distingués de Paris, ce n'est pas écrire. Heureusement, ceci n'est pas un travail.

Enfin, on ne peut plus penser , parce qu'on agit trop d'abord; ensuite, parce qu'on peut tout dire.

Chose étrange! c'est depuis qu'on peut tout dire, c'est depuis qu'on ose parler de tout, qu'il n'y a plus de conversation. Devinez ce que l'on fait maintenant dans nos salons, quand on ne danse pas, quand on ne chante pas? On joue; les jeunes femmes jouent au trente-et-quarante , au vingt-et-un, et cela les amuse!... Il y a un mystère dans cette mode nouvelle. Il nous faudra bien le découvrir.

10 I,K \ ICOMTK |)i: I. \l \\V.

A |)io[)().s (le coiivcisalioii , mic rciiinic du iiioiidc, (•(■Irluc par sa hrillaule causerie, nous disait Mer une inéclianceté bien spirituelle, en |)arlant d'un liomuie (pii a de jjrandes prétentions à l'esprit, et <|ui l'ait de iioMes mais |)ênil)les efforts pour en montrer, c Vous ne savez pas? disait-elle, ce pauvre M. de X..., il a dit l'autre jour nn mot charmant: ça m'a fait bien plaisir, il y avait si longtemps qu'il en avait envie! » Ku effet, il y a dans le monde des malheureux coureurs d'esprit (|ui ont bien envie de dire de jolis mots et qui n'en trouvent |)as : peutêtre cela vient-il de ce qu'ils en cherchent. L'esprit, comme l'amour, n'a de charme que lorsqu'il est involontaire. En général, on fait grand cas de la volonté, on admire une belle volonté. Nous, au contraire, nous n'admirons (\uc l involoiiiaire, parce que l'involontaire, c'est l'inspiration.

Une aventure assez étrange est arrivée il y a quelques jours sur la place de la Madeleine. M. de V... avait dans sa cour nu jeune sanglier, pris dans le bois de ** ■', qui allait être transporté à • •'", terre de Al. de P...; mais traverser Paris sans visiter Paris, c'est un véritable chagrin, même pour un sanglier. On a beau être sauvage, ou veut connaître sa capitale, et d'ailleurs, plus on ignore, plus on est curieux. Bref, l'habitant des forèls a trouvé moyen de s'échapper du sac et de la cour où il était renfermé. Il s'est élancé sur le boulevard, on l'a poursuivi; il a tourné autour de la Aladeleine et s'est dirigé veis la rue Royale; il se disposait à aller admirer l'obélisque, mais les gens qui le poursuivaient, l'ayant dépassé, lui ont barré le chemin, il a été forcé de |)rendre la rue du Fauhourg- Saiut-Honoré. Curieux de visiter les riches magasins qui fout de cette rue un bazar magnifique, notre espiègle est entré dans plusieurs boutiques, entre autres chez Houbigant , où il a fait, dit-on, d'assez nombreuses et de très- violentes enq)letles. Après avoir choisi quelques brosses excellentes dont il ne savait que tro|) l'histoire, après avoir répandu sur lui quehjues flacons d'essences à la mode, il a repris sa pronuMiade vagabonde à travers les rues; et les passants, et les chiens aussi, s'étonnaient de sentir un si doux parfum de vélyver, d'iris, d'ambre et de vanille sur les traces d'un sanglier

LETTRES l'AHISIEWES (J8V0). Il

LETTRE TREIZIÈME

Loj)<jchiim|).

17 iuiil 18.40.

Six heures du soir. Nous revenons de Lonycliamp; c'êlaient de véritables champs Elysées î des ombres errantes traversaient à pas lents des nuages de poussière. La vision pour nous a duré une heure. Première apj)arilion : un prince russe à quatre chevaux. — Seconde apparition : une dauie bleu de ciel, robe décolletée, écharpe iris... omiirelle chinée... en nulord découvert (car il y avait peu de lords , mais beaucoup de milords). — Troisième apparition : une célèbre étrangère à quatre beaux chevaux avec courrier, postillons et voitures de suite. — Quatrième apparition : un fiacre tout neuf du meilleur goût, n° 518. — Cinquième apparition : calèche découverte à quatre jolies femmes; une capote vert-pomme délicieuse, une autre paille et velours adorable — Sixième

apparition : voiture prétentieuse, livrée fantastique; cocher nègre. — Septième apparition : une tapissière, toutes voiles déployées, contenant des passagers innombrables; pilote cramoisi. — Huitième apparition : cavalcade d'élégants ; chevaux de pur sang; cheveux et barbe poudrés. — Neuvième apparition : douze voitures de briquets phosphoriques. — Dixième apparition : une belle femme avec un joli enfant dans une calèche anglaise. — Onzième apparition : un landau peuplé

de chiens et de manchons, chenil roulant — Douzième

apparition : une grosse femme en grand deuil riant aux éclats dans un cabriolet de louage.

Et tous les badauds revenaient en disant : ti Jamais Longchamp n'a été plus beau que cette année! »