Livre enfin les chasseurs à leurs bruyants combats

S'éloigne, et leur défend d'accompagner ses pas.

Non loin de la chapelle une tente est dressée : Aux genêts odorants la bruyère enlacée D'une chaîne de fleurs couronne le banquet; Les bois du cerf vaincu sont ornés d'un bouquet; Les pêcheurs, les bergers des voisines campagnes. Pour saluer le prince ont quitté leurs montagnes;

Dans leurs hymnes (raniour son courage est béni. On l'allend : sous la croix chacun est réuni ; Déjà l'heure est passée, et Dévon s'inquiète. A la jpîté succède une crainte muette; Cédant à la frayeur qui trouble ses esprits, Dévon s'est élancé sur les murs en débris; 11 porte ses regards au loin dans la vallée. Apercevant le roi sur la route isolée, Aussitôt de la fête il donne le signal, Et le cor lui répond par un chant triomphal. Les chasseurs, que suivait la foule turbulente, Vont mettre aux pieds du roi leur victime sanglante. Par des accords bruyants Alfred est accueilli ; Mais quel ennui secret couvre son front pâli? Ses regards sont voilés; il respire avec peine. Saisie à cet aspect d'une terreur soudaine, La foule se retire; on n'ose plus chanter. Emu de sa tristesse, on veut la respecter; Tout bas se confiant le danger qu'il suppose, Chacun de sa douleur croit deviner la cause. .: Du retour des Danois serions-nous menacés? « Disent les chevaliers à combattre empressés. " Les barons de Norfolk, infidèles au prince, Auraient-ils contre lui soulevé leur province?

— Les Bretons à ses lois n'ont-ils pas obéi ?

— Ou bien par ceux qu'il aime a-t-il été trahi ?w

Ainsi des courtisans s'égare la pensée; Mais aucun ne pénètre en cette âme oppressée ; Le i"oi n'est point trahi par des amis ingrats; Les seigneurs, les Bretons ne se révoltent pas;

Et si le jeune Alfred, l'honneur de l'Angleterre, Revint triste, et le front incliné vers la terre, C'est que sur une tombe, avec un saint effroi , Il avait lu ces mots : Que Dieu sauve le roi!

Villiers-siir-Orgo, 1825.

LE DERXÏER JOUR DE POAIPÉI.

Jour effroyable!... Hélas! de ces scènes affreuses

Qui pourrait retracer les tragiques horreurs?

Quels yeux pour ce désastre auraient assez de pleurs!.

Enéide, livre II.

Traduction de J. Delille.

0 désastre ! ô terreur ! effrayante merveille ! Dans le sein des Enfers un volcan se réveille. Par de sombres vapeurs les astres sont voilés; Les fleuves sont taris sous les rocs ébranlés ; Les cités ont frémi sur leur base mouvante ; Les îles sur les Ilots reculent d'épouvante ; Renversant des Komains les orgueilleux travaux, De la terre , soudain , sortent des monts nouveaux ; Du Vésuve en fureur on voit tomber la cime. Un tonnerre inconnu gronde au sein de l'abîme; La montagne de feu se couronne d'éclairs; L'orage souterrain éclate dans les airs , Lance des tourbillons de cendre et de fumée , Et du gouffre jaillit une gerbe enflammée !

De la subite nuit troublant la profondeur, Quel flambeau du soleil a remplacé l'ardeur? Son éclat, réflécbi par le ciel et par l'onde, Suffira-t-il longtemps à la clarté du monde? Mais déjà sur ses bords le volcan se rougit; De son sein écumeux la lave qui surgit , Sans cesse découlant des sources du cratère,

D'un (lélu;]o (le feu vicnl inciiaccr la terre;

Tantôt, reptile affreux, rani|)c autour d'un rocher,

Entraîne l'arbre en fleur qu'elle vient de toucher;

Tantôt, précipitant sa marche sourde et lente,

Va tomber dans la mer en cascade sanglante.

Alors, torrent fougueux dans sa course arrêté,

Elle repousse au loin l'Océan révolté,

Et vers lui s'avançant comme une vague énorme,

Pour triompher des flots, semble avoir pris leur forme.

A l'ordre des Enfers les vents ont obéi :

Ils ont porté la cendre aux murs de Pompéi.

Lancés par le volcan, sur la ville imprudente

Les rochers retombaient comme une grêle ardente.

Chacun fuit, emportant de ce séjour d'horreur

L'objet que le premier a nommé sa terreur :

Pour un fils une mère aliandonnc sa fille...

L'autre, n'osant choisir, meurt avec sa famille...

L'avare succombait sous une masse d'or,

Maudissant le fléau qui montrait son trésor...

Ici, de Phidias un successeur habile

Essayait d'emporter, malgré son bras débile.

Le chef-d'œuvre nouveau qu'il venait d'achever.

Et que tous ses efforts ne pouvaient soulever...

Plus loin, de Cicéron un affranchi fidèle

Du plus puissant des arts veut sauver un modèle :

Des talents de son maître il devine le prix,

Parmi tous ses trésors il choisit ses écrits,

Et fuyant le portique au feuillage d'acanthe,

Oii jadis retentit cette voix éloquente,

11 croit à Cicéron payer sa liberté

En gardant son génie à la postérité...

i'()i:mi:s. I2i

Au milieu des clauicurs, des plaintes étouffées, Hennissait un coursier (ju'on cliarjjeait ilc ti(j|) liées. Des acteurs s'échappaient du théâtre, et l'un d'eux Cachait encor sa peur sous son masque hideux. Des femmes se couvraient de parures futiles; Ln vieillard emportait ses Lares inutiles. Un jeune homme, quittant ses palais opulents, (Couvert d'hahils de deuil, emportait à pas lents, Cédant moins au danjjcr qu'à sa douleur amère, L'urne qui renfermait les cendres de sa mère ; Tandis qu'un orphelin, dès longtemps sans appui. Malheureux de n'avoir à tremhler que pour lui. Et jaloux de cacher son effroi solitaire, Aidait une inconnue à sauver son vieux père. Plusieurs disparaissaient sous la cendre engloutis : Les uns, par la douleur, la crainte anéantis. Voyaient sous les rochers leur demeure écrasée ; D'autres, que poursuivait l'avalanche emhrasée. Cherchant à l'éviter par un dernier efTort, Recevaient à la fois et la tomhe et la mort.

Prêtresse d'Apollon, dans ce commun délire,

Théora ne sauvait que son voile et sa lyre.

A délaisser l'autel et la divinité

La fîUe d'Arius a longtemps hésité.

Mais la voix de ses sœurs, au temple parvenue.

Cette voix qui la nomme et qu'elle a reconnue,

Enfin a triomphé de ses pieux combats.

Déjà, loin du portique, elle hâte ses pas.

D'où vient que tout à coup sa marche est suspendue?

Dans l'enceinte sacrée elle rentre éperdue.

Quel effroi la ramène à l'abri de l'autel?

Le temple a retenti des accents d'un mortel. Le sanctuaire s'ouvre, et la voùle murmure. C'est Paulus!... Un éclair a montré son armure. C'est ce jeune vainqueur, le plus fier des guerriers, Que la veille sa main couronna de lauriers ; Théora, devançant la Muse de l'histoire. Sur sa lyre a chanté sa dernière victoire.

« Fuis! dit-elle en tremblant, Paulus, fuis de ces lieux! Ici, par ton aspect, n'irrite pas les dieux. Vois, tous sont conjurés pour nous réduire en poudre, Et le feu des Enfers va rejoindre la foudre!

— Moi , te fuir quand le Ciel met tes jours en danger! Viens, hâtons-nous : Pallas saura nous protéger;

Le destin le permet, et pour moi tu peux vivre. Viens, de tes chastes vœux le fléau te délivre !

— Que dis-tu, malheureux! Quel dieu viens-tu braver! Cache-moi ton amour si tu veux me sauver.

Sais-tu que d'Apollon la faveur est cruelle? Il nous défend l'amour que son feu nous révèle; Pour celle qu'il inspire il n'est point de secret : Sa gloire est un exil, sa vie un long regret. Malheur à qui reçut la science dûine : L'espoir est inconnu de l'àme qui devine; Aimer est son remords, savoir est son tourment. Et l'inspiration devient son châtiment.

Fuis ! ou de ton amour tu me verras punie ; Le plus jaloux des dieux est le dieu du Génie!

POE mi: s. I2:î

— Eli bien, si tu le veux, sois fidèle à sa loi; Que son courroux t'épargne et ne frappe que moi ! Dans Rome, à ses autels, je promets de te rendre, Mais de tes jeunes sœurs ne te fais pas attendre : Suis-moi; viens arracher ta mère au désespoir!...

— Sans toi, dit Théora, j'aurais pu les revoir!...

— Ai-je donc mérité ce reproche barbare ? Qui te l'inspire?

— Hélas ! le dieu qui nous sépare !

— Si tes vœux sont à lui, pourquoi le redouter? Viens , fuyons ! . . .

— Non, dit-elle, ici je dois rester; Rjen ne peut me soustraire à la fureur suprême ;

Le dieu lit dans mon cœur... Il faut mourir... Je t'aime!

— Qu'entends-je?... Théora, tu m'aimes!... heureux jour! Je rends grâce au fléau qui m'apprend ton amour! Tu m'aimes ! de l'oubli je puis braver l'outrage. Que Rome et ses guerriers accusent mon courage, Qu'aux Germains, sans Paulus, le combat soit livré! Avec toi, je préfère un trépas ignoré.

Et dédaignant l'orgueil d'une illustre mémoire, Je te donne ma mort que réclamait la gloire ! »

A ces mots, affrontant un ordre solennel, Paulus osa franchir les marches de l'autel;

l'it toinl)ant à <{cnoiix, dans sa profane ivresse,

Oul)liant Apollon aii\ pieds de sa prêtresse,

De mourir avec elle implore la faveur.

Comme la piêlê, l'amour a sa ferveur,

Et plus d'un jeune amant, près d'une femme altière,

A vu le roi des dieux jaloux de sa [)rière !

Mais la terreur l'emporte, et l'amour prie en vain. Cherchant à le soustraire au châtiment divin , « Eloigne-toi, Paulus, dit la vierge inspirée. Seule, je dois mourir dans l'enceinte sacrée : Il ne faut pas qu'un jour, en découvrant ces lieux, Le soupçon des mortels flétrisse nos adieux. Cet ordre est le dernier... Va, n'y sois pas rebelle; Obéis... Près de toi la mort serait trop belle! 11

Aux pleurs de Théora se laissant attendrir, Paulus désespéré s'éloigna pour mourir.

0 présage efTrayant ! Par la foudre abattue, A ses pieds d'Apollon vient tomber la statue. De sa chute l'enceinte à peine retentit, Qu'en un sable de feu l'idole s'engloutit. Déjà redescendaient les nuages funèbres; Le temple du Soleil s'emplissait de ténèbres. Paulus, vers Théora se tournant au hasard, Lui demandait encore un impuissant regard; Théora, de Paulus cherchait en vain les armes : La cendre dans leurs yeux venait sécher les larmes; L'air embrasait leur sein; ils n'osaient respirer; Leurs lèvres en parlant semblaient se déchirer. Mais en vain du volcan le souffle les dévore. Ne pouvant plus se voir ils s'appellent encore;

Et Pauliis, affrontant le dieu prêt à punir, Vers la prêtresse encor cherchait à revenir.

(i Théora, disait-il, hàte-toi de descendre,

Viens; déjà le parvis est caché sous la cendre;

Les degrés de l'autel seront lents à couvrir.

Alalheureuse, après moi, tu vas longtemps souffrir!

Déjà mon front s'abat sous l'ardente poussière !

Je succombe... ô douleur!... tu mourras la dernière!...

— Rassure-toi... Je sens approcher le trépas, Paulus... Adieu!... « dit-elle...

Il ne répondit pas.

Ce silence d'horreur, Thêora sut l'entendre; Pour elle seule, hélas! la mort se fit attendre. L'écho redit encor plus d'un gémissement, La tombe sur son front s'éleva lentement; El la cendre, déjà pesant sur sa paupière, Laissa passer longtemps ses deux mains en prière. i\Lais enfin s'accomplit l'arrêt du sort fatal : L'écho ne dit plus rien... et le sol fut égal. Lorsque après deux mille ans, à l'oubli disputée, L'antique Pompéi se vit ressuscitée.

Parmi tous ses trésors que l'art sut réunir. Que le volcan sauveur gardait pour l'avenir, On trouva dans l'enceinte où le temple s'élève, Sur l'autel une lyre... et près du seuil un glaive...

Xaplcs , 1827.