LE PETIT FRÈRE

De ma sainte patrie J'accours vous rassurer.

Sur ma tombe fleurie, Mes sœurs, pourquoi pleurer' Dans son affreux mystère, La mort a des douceurs; Je vous vois sur la terre :

Ne pleurez point, mes sœurs.

Dans les Cieux je suis ange.

Et je veille sur vous ; Ma joie est sans mélange.

Car je fus humble et doux.

Des saintes immortelles Je suis le protégé; Dieu m'a donné des ailes.

Mais ne m'a point changé.

Ma souffrance est passée , Et mes pleurs sont taris; Ma main n'est plus glacée.

Je joue et je souris;

338 PO KSI ES.

lion regard est le même, Et j'ai la même voix ; Mon cœur d'ange vous aime, Aies sœurs, comme autrefois.

J'ai la même figure Qui cliarmuit tant vos yeux; La même cliovelure Orne mon front joyeux; Mais ces boucles coupées Au jour de mon trépas, De vos larmes trempées, \e repousseront pas!

Le Ciel est ma demeure.

J'habite un palais d'or; Xous puisons à toute heure Dans l'éternel trésor; Un fil impérissable A tissu nos habits; Xous jouons sur un sable D'opale et de l'ubis.

Là-haut dans des corbeilles Les fleurs croissent sans art; Les méchantes abeilles Lii-haut n'ont point de dard ; Les roses qu'on effeuille Peuvent encor fleurir, Et les fruits que l'on cueille Xe font jamais mourir.

POÉSIES. 3:i9

Les anges de mon âge Connaissent le sommeil :

Je dors sur un nuage , Dans un berceau vermeil ; J'ai pour rideau le voile De la Vierge d'amour; Ma lampe est une étoile Qui brille jusqu'au jour.

Le soir, quand la nuit tombe, Parmi vous je descends; Vous pleurez sur ma tombe :

Vos larmes, je les sens.

Cacbé parmi les pierres De ce funèbre lieu, J'écoute vos prières, Et je les porte à Dieu.

Ob ! cessez votre plainte, Ma mère , croyez-moi ; Vous serez une sainte Si vous gardez la foi.

C'est un mal salutaire Que perdre un nouveau-né; Aux larmes d'une mère Tout sera pardonné !

Paris, 1833.

DESE\CHANTEME\T.

Dès rani)e on admira mon étoile sereine; Le chemin, devant moi, s'étendait aplani; Aies parents me flattaient comme nne jeune reine, Car j'étais un enfant béni.

.Mon front était si fier de sa couronne blonde, Anneaux d'or et d'argent , tant de fois caressés ! Et j'avais tant d'espoir quand j'entrai dans le monde, Orgueilleuse et les yeux baissés!

Toutes les vanités vinrent ciiarmer mon àme; L'hommage le plus beau soudain me fut rendu. Oh ! les brillants succès de poëte et de femme , Succès permis et défendu !

La gloire de mon char ne s'est point retirée ; L'écho s'émeut encore aux accents de ma voix : Il suit toujours mon nom , et ma tête est parée De blonds cheveux comme autrefois.

l'ourlant , il est des jours où mon orgueil envie Le nom le plus obscur, la plus pâle beauté; Des jours d'affreux chagrins, où pèse sur ma vie Une poignante humilité;

Et je me désespère, et je me crois maudite, El je ne comprends plus ce qu'on aimait en moi... La pensée est si pauvre, et l'âme est si petite Sans désir, sans rêve et sans foi !

C'est que l'orgueil s'éleint quand les pleurs l'humilient; C'est qu'il n'est plus d'éclat, ni d'auréole au front; C'est que tous les lauriers, tous les succès s'oublient Quand le cœur a reçu l'affront!

Heureux ceux que le monde a poursuivis d'outrages. Si des regards amis veillent sur leur tourment ! Un malheur partagé donne tous les courages : Us se consolent en aimant.

Mais moi . . . l'amour m'appelle, en vain sa voix me charme ; En vain, par la prière, il veut me retenir... Ma douleur le repousse, elle est froide, elle s'arme D'un implacable souvenir.

L'amitié !... je la crains, je l'épie et la juge; Pour suivre ses conseils j'attends au lendemain; Comme un héros trahi , qui soupçonne transfuge L'allié qui lui tend la main.

Et j'envie en leur sort ces êtres que l'on pleure. Qui, tombés de leur tige, ont fleuri sans mûrir, Dont le cœur, plein d'amour jusqu'à la dernière heure, Xe s'arrêta que pour mourir.

Qu'importe le destin qui pour moi se prépare, Quand le sol poétique a manqué sous mes pas?

POESIKS. W.i

Hclas ! le feu sacré, dont lo (jcl est avare, Ici ne se ralluino pas.

On pent rendre la joie à l'àme ({u'on afflige. An pauvre la fortune, au mourant la santé, Jamais on ne rendra le sublime prestige Au poëte désenchanté.

Paris, 1834.