HUERTA
Heureux pays d'Andalousie, Garde ta joie et ta fierté ; Ta noble part, si bien choisie : Honneur, amour et poésie, Vaut mieux qu'argent et liberté!
L'avez-vous entendu, ce troubadour d'Espagne Qu'un art mélodieux aux combats accompagne? Sur sa guitare il chante et soupire à la fois; Ses doigts ont un accent, ses cordes une voix ; Son chant est un poëme harmonieux sans rime; Tout ce que l'on éprouve et l'on rêve, il l'exprime. Les cœurs à ses accords se sentent rajeunir ; La beauté qui l'écoute, heureuse en souvenir, S'émeut, sourit et pleure, et croit encore entendre Ce qu'on lui dit jamais de plus doux , de plus tendre. Sa guitare, en vibrant, vous parle tour à tour Le langage d'esprit, le langage d'amour; Chacun y reconnaît l'instrument qui l'inspire : Pour le compositeur c'est un orchestre entier. C'est le tambour léger pour le IJasque en délire ,
C'est le clairon pour le guerrier.
Pour le poëte c'est la lyre !
Paris, H mars 18W.
24 Jll\-21 NOVEMBRE.
Eh bien, moi, devant Dieu, devant Dieu je laccuse! Je ne suis qu'une femme, une folle, une muse!... Mais mou cœur tout français d'horreur s'est révolté : Je sens parler en moi l'esprit de vérité ; Une fièvre de feu me tourmente et m'inspire... J'entends dans mon sommeil les mères It- maudire; Et, malgré l'humble arrêt |)ar ses flatteurs rendu. Je vois tomber sur lui tout le sang répandu!...
Je vous dis, je vous dis que la justice est lente !
Que lui seul est l'auteur de la lutte sanglante,
Que du sang des Français il s'inquiète peu,
Que notre mort à tous n'est qu'un coup dans son jeu!
Je crie avec mon cœur... Oh! vous pouvez me croire.
Je hais tous les partis, je traite avec l'histoire ,
Je n'aime que la France et j'ai su le prouver...
Je lui pardonnerais, s'il pouvait la sauver!...
Mais je vous dis encor que cet homme est coupable ,
Et que son propre aveu le condamne et l'accable !
»0 IMPROVISATIO.VS.
Pondant ([u'aulour de nous ijrandiss.iit lo péril, Pendant que nos amis tombaient... <]ue faisait-il? Partout le sang coulait en fleuves, en cascades ; .Ius(ju'au front des maisons montaient les barricades; Dans un cercle de feu la cité s'enfermait; La mort veillait parloiil!... lui dormait!... Il dormait!... Honneur au défenseur du peuple et de la vîUc ! Vive TEndyniion de la guerre civile !
Quoi, le sommeil des camps est l'orgueil des héros!...
Des héros?... il se peut, mais non pas des bourreaux!
Napoléon dormait la veille d'une affaire...
Bien, c'était du courage, et la guerre est la guerre;
Mais l'empereur avait choisi son ennemi ;
Dans la guerre civile il n'aurait point dormi.
Vous dormiez, général... Hélas! nous, pauvres femmes.
Qui n'avons pas les camps pour retremper nos âmes ,
Pendant les longues nuits de ces affreux conibats,
Nous priions, général, et nous ne dormions pas...
Fi donc!... Par ce sommeil votre gloire est comblée;
Vous avez obtenu de la grave Assemblée,
Avec des mois heureux, des sourires charmants,
Pour ce noble sommeil des applaudissements...
0 vous, qui lui devez une mort magnanime : Toi, pontife divin, sa plus belle victime , Et toi, posthume enfant qui naîtra pour le deuil, Toi, précoce orphelin bercé sur un cercueil. Frères dépareillés, jeunes filles tremblantes. Qui n'avez pour trésor que des palmes sanglantes; Vous tous qui l'accusez au tribunal de Dieu , Vous qu'il a séparés par l'éternel adieu ,
IMPROVISATIOXS. 441
Vous épouses, vous sœurs, vous mères éplorécs, Cœurs brisés, flancs meurtris, onfraillos déchirées, Qui n'avez plus pour lils que de froids ossements, Avez-vous entendu ces applaudissements?...
Paris, 2G novembre 1848.
Fl\.
