EPITRE SUR NAPLES

Le zéplivr s'est baigné daiis la vague des mers , Les fleurs ont, en passant, enihauiné son lialeine; La terre a prodigué ses parfums dans les airs ; La nuit même, la nuit, de ses timides ombres Ke couvre qu'à demi les merveilles du jour; Le volcan fait encor briller ses flammes sombres. A riiomme, à cet objet de son brillant amour, La nature jamais ne caclie tous ses cbarmes : Il n'est point solitaire, il n'est point isolé; Aux chagrins d"ici-bas, s'il donne quelques larmes , 11 regarde le ciel et se sent consolé. Mais ce n'est point l'ardeur des plus nobles pensées Qui, jusque vers ce ciel, entraine ses désirs; Ki le regret touchant des délices passées , Qui, vers ce confldent , élève ses soupirs: C'est plutôt je ne sais quelle intime alliance De l'homme avec les cieux, et les airs et les fleurs. Ici, les habitants rêvent dans l'indolence , Et le plaisir de vivre y suffit à leurs cœurs. Les siècles et la mort, et les volcans et l'onde, Ont dévasté ces lieux qui sont encor si beaux; Par la cendre et le sang cette terre est féconde, Et la rose n'y croit qu'au milieu des tombeaux. Ah ! bienheureux l'oubli dans la contrée antique Oij, par les souvenirs, naîtrait tant de douleur; Où tout fut généreux , noble , lier, héroïque, [queur ! Quels héritiers, grand Dieu, pour le peuple vain- Ne pleurent-ils jamais sur des urnes funèbres? Le passé n'est-il rien pour les vieux fils du temps? Conduiront-ils toujours sur des tombes célèbres, De leurs danseurs légers les pas insouciants? Arrêtez ! Cicéron ici perdit la vie ; Sa tombe est au milieu de ce riant séjour: Avant que de mourir, sur la rive fleurie Il a laissé tomber quelques regards d'amour. Banni de son pays, dans cette même enceinte, Scipion, indigné, vint souffrir et mourir : Il grava sur sa tombe une immortelle plainte, Qui plaide contre Rome auprès de l'avenir. Plus loin, sont les marais et les roseaux modestes Qui purent cependant préserver i\Iarius.

Ah ! de la liberté trop misérables restes , Vous nous la rappelez , mais elle n'était plus. La gloire au moins, la gloire en avait l'apparence. La liberté mourante, au regard menaçant, Fit trembler quelque temps la suprême puissance , La combattit encor de son bras tout sanglant. Octave abaissant tout, assura sa victoire. Ne fut grand qu'au milieu des hommes avilis : Dans la honte de Rome il crut trouver sa gloire ; Il commanda des vers aux flatteurs asservis. Il a voulu tromper jusqu'au juge suprême, Jusqu'au temps , seul rebelle h la loi du plus fort ;

Mais le temps a tout dit, et Virgile lui-même Vainement l'a choisi pour maître de son sort. Il ne fut qu'un tyran, doux par hypocrisie, Cruel par sa nature; et d'un monstre odieux Il fit don, en mourant, à la triste Italie, Pour être regretté dans des jours plus affreux. Oubliez, j'y consens, ces splendeurs meurtrières Dont les tyrans de Rome ont décoré ces lieux : L'esclavage et la mort, de ces amas de pierres, Ont élevé partout l'édifice pompeux.

Mais donnez quelques pleurs à l'île renommée Qui, non loin de ces bords, apparaît à mes yeux. Là, partant pour la Grèce, où l'attendait l'armée, Brutus à ses amis fit ses derniers adieux. Il combattait alors pour le destin du monde, Et tous nos longs malheurs datent de ses revers. Qu'il a souffert ici 1 quelle douleur profonde ! Quelle vaste pitié l'émut pour l'univers ! Il croyait dans César frapper la tyrannie ; Hélas! l'infortuné n'immola qu'un ami, Criminel, mais plus grand encor que sa patrie. Despote regretté par un peuple avili.

De tous les vrais Romains, ô le plus misérable! Avec un cœur aimant tu passas pour cruel ; Et sublime en vertu tu fus jugé coupable, Tant le succès peut tout sur le sort d'un mortel ! C'était la même mer, c'était la même flamme, Qui du haut du volcan s'élançait dans les airs; ]\Iais ces bords recelaient encore une grande âme. Et je la cherche en vain, ces lieux en sont déserts. Du moins restez en paix, ville voluptueuse, Où tout peut s'oublier, même la liberté. Allez passer vos jours dans la barque rêveuse; De la terre et du ciel contemplez la beauté. De vos beaux orangers cultivez la parure , Ces éternelles fleurs, qui décorent l'hiver, Semblent fixer pour vous l'inconstante nature. Ailleurs , tout passe ; ici , de son front toujours vert, Le printemps , chaque mois , vient embellir ces rives. Pour vous tout recommence, et le champêtre espoir, Dont l'orage détruit les roses fugitives, Sous un nouvel éclat revient se faire voir. Vous êtes méconnu, vous, peuple de poètes; Mobile, impétueux, irascible, indolent; Vos prêtres et vos rois vous font ce que vous êtes. C'est sous ce même ciel que vous fdtes si grand. Vous le seriez encor si votre destinée Soulevait tous les jougs qui sillonnent vos fronts , Si vous pouviez penser, si votre âme enchaînée N'achetait le sommeil au prix de mille affronts. Ce sommeil est si doux, dans vos belles prairies, Que moi-même, oubliant de plus nobles désirs, Je savourais votre air; et de vos douces vies