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du poing l'accusateur, M. de l'Argentière : — C'est lui ! criait-elle, c'est lui ! je reconnais sa voix, c'est lui ! cet homme-là qui parle ! c'est lui que j'ai vu aux rayons de la lune, blême et

rouge, l'œil caverneux Puis, fondant en larmes,

elle jetait des hurlemens.

— Cette enfant est égarée, dit froidement M. de l'Argentière, dont la morne physionomie n'avait pas laissé par^tre la plus légère émotion.

— Emmenez l'accusée ; et nous, messieurs, passons dans la salle de délibération, ordonna le président.

Au bout d'un quart d'heure, la cour rentra en séance : le jury ayant répondu affirmativement à toutes les questions posées, le président fit lecture de la sentence, qui condamnait Apolline à la peine capitale.

Elle écouta son arrêt avec dignité, et dit seulement, se tournant du côté de l'accusateur public : — Ceux qui envoient au bourreau sont ceux-là mêmes qui devraient y être envoyés !

Son défenseur, égaré, pleurant et se heurtant le front, se jeta dans ses bras, et l'embrassa, au grand scandale de la cour, qui demanda si elle voulait se pourvoir en cassation. — Oui, répondit Apolline, mais au tribunal de Dieu .

Le matin du jour, on lui envoya un prêtre pour se préparer ; il ne sortit plus d'auprès d'elle.

82 DE L'ARGENTIËRE.

Apolline lui ayant naïvement raconté son histoire, le pauvre homme, convaincu de son innocence, pleurait désespéré ; celui qui était venu la consoler était plus faible qu'elle et plus inconsolable. — Pauvre martyr ! l'appelait-il, en lui baisant les pieds comme on baise une châsse sainte. H n'osait lui parler de son Dieu juste et bon ; sa providence était trop compromise par cette vie fatale.

A quatre heures, le geôlier monta l'avertir. Sa toilette achevée, elle descendit, soutenant son confesseur.

Aussitôt la charrette se mit en marche. Il semblait que toute la population de Paris s'était encaquée du palais à la Grève. De haut en bas, les maisons étaient chargées de spectateurs avides : jamais supplice n'avait attiré plus de monde. — La voilà ! — La voilà ! répétait-on de rang en rang.

Qu'elle était belle du haut de son tombereau, cette infortunée Apolline ! quelle dignité ! quelle résignation ! Son teint était plus blanc que le peignoir qui l'enveloppait, et sa chevelure plus noire que le prêtre qui pleurait à ses côtés. Elle promenait sur la foule son regard langoureux ; les commères lui montraient le poing, et les jeunes hommes attendris lui envoyaient des baisers. Enfin, la charrette déboucha sur la Grève. En montant à l'échelle, Apolline aperçut, à ime