CHAPITRE VI

De l’obscurité d’un écrivain.

Il vit un jour dans ma bibliothèque quelques volûmes d’un écrivain très docte, mais en même temps si obscur dans ses expressions que les plus habile* n’y voyoient goutte.

Quelqu’un avoit mis par récréation sur la première feuille ces mots: Fiat lux.

Le bienheureux trouva cette imagination agréable, et s’étant arrêté quelque temps pour voir s’il pourroit mordre dans un biscuit si sec et si dur, et n’en pouvant venir à bout , il me dit fort gracieusement: Cet homme a donné plusieurs livres au public; mais je ne m’aperçois pas qu’il en ait mis aucun en lumière. C’est grande pitié d’être si savant, et de n’avoir pas la faculté de s’exprimer; une médiocre suffisance, avec un facile débit, est bien plus désirable.