SUR UN SALOW ORNÉ DE SCULPTURES

' Cl* EST ici le temple des arts.

Le temple du plaisir, de la douce harmonie,

Et de la bonne compagnie :

Tout y flatte le goût, loreille, les regards. Le pinceau sur la toile a répandu la vie^

Et le marbre, de toutes parts ,

Fut animé par le génie.

Marbres , vous me jetez dans un trouble enchanteur. Qu Âtalante me plaît ! Suspendue arec grâce , Elle a Fair de courir, et toujours reste en place. Je soupçonne, entre nous, qu elle attend son vainqueur.

O beautés , à quoi sert de feindre ?

A fuir légèrement, quand l'honneur veut contraindre,

On est retardé par son cœur : Il faut paraître fuir , et se laisser atteindre.

Quelle intéressante langueur

De la Vestale même attendrit le silence !

Que j aime à voir ses beaux yeux se baisser ! Sous ce voile touchant , rêveuse avec décence ,

S'il n'est pas vrai qu'à l'amour elle pense ,

Ah! du moins, elle y fait penser.

Vénus ( cela se doit ) est à quelque distance. Sans doute la Vestale est la tendre pudeur , Qui combat mollement une secrète ardeur. Elle peint à nos yeux la douce résistance

Par qui la beauté s'embellit.

La pudeur est en buste ; un buste lui suffit. Là Vénus est entière , et , sous un toit plus sombre y Cherche , au fond du jardin , le demi-jour des bois.

Tout est en règle , je le vois :

La pudeur au salon , la volupté dans lombre. Qui n'envierait ici Theureux Pygmalion ?

Dans son atelier, nous dit-on,

Le marbre de sa Galatée Palpita tout à coup sous sa main enchantée. L'Amour fit ce miracle , on n'en saurait douter.

Mais quoi ! faut-il le regretter?

Nous avons iftieux ; et sans prodige ,

Ici , par un plus doux prestige , De réelles beautés font sentir leur pouvoir. De nos cœurs, de nos sens, aimables souveraines. Je vois autour de nous les Grâces se mouvoir ,

Et j'entends chanter des syrènes.

Qu'il est dangereux de les voir ,

Et dangereux de les entendre !

Esprit , talents , musique harmonieuse et tendre ,

Beauté de marbre , et vivante beauté , Chefs-d'œuvre du pinceau, séduisante gaîté. Vous offrez à la fois , dans cet asyle aimable , Les enchantements de la fable,

Et ceux de la réalité.

Un nourel Atticus de ce temple est le maître ;

Anacréon en est le prêtre :

C'est là son prieuré, se» hymnes sont ses vers ; Je Tois Flore et sa mère y mêler leurs concerts.

Heureux fondateur de ce temple, Vous que le dieu des arts , en naissant, a doté

De goût, d'esprit, d'aménité.

De son culte brillant donnez ici l'exemple. Représentez toujours ce dieu qui vous chérit,

Et mieux encor , s'il est possible.

Je Tois autour de vous la beauté qui sourit : Pour TOUS la tendre Issé seifait encor sensible. D'une nymphe jadis pouFSuiTant les appas. Ce dieu , tout dieu qu'il est , n'eut qu'on lamner fvivole :

Mot , je Toits donne ma parole,

Que Daphué ne vous (nirait pas.

VERS

Poar être mis an bas de la représentation d'un mausolée érigé par madame de***, à la gloire de Voltaire.

l^E plus grand de son siède en fiut le plus aimable.

Sur ses écrits, sur sas-discours , La grâce répandit ce charme inexpriniable , Qui, sans nous fatiguer, nous attache toujours. Il épuisa la gloire, il tourmenta lenvie; Chacun de ses travaux éternisa sa vie, Et ses bienfaits encore ont embelli ses jours. Lés beaux arts éperdus , Famitié désolée ,

Voudraient lui dresser un autel;

Cherchant uïi jour son mausolée , L'univers doutera s'il eut rien de mortel.

I>1VBRS£S. 67

VERS