BLONDE

D'un blond pâle, au profil de sainte de vitrail,

Assise à sa fenêtre et toujours au travail,

Et sans lever le nez, même au bruit des voitures,

Elle se perd les yeux sur des miniatures.

C'est au rez-de-chaussée, et les yeux du passant

Devinent, rien qu'à voir le mobilier décent

Mais très pauvre, et le feu de coke dans la grille,

Combien la jeune artiste — elle restera fille —

A de mal à gagner le pain de sa maman,

Qui, lunettes au nez, dort sur un vieux roman.