Oeuvres complètes illustrées. 1. Le cantique de l'aile. La dernière nuit de Don Juan. 1905
Mais qu'ils l’aient pris si haut, quand des joueurs de flûte Menaient déjà ton deuil,
C'est de quoi s'arrêter pendant une minute Pour avoir de l’orgueil !
Clair pays qui jamais des choses irréelles En vain ne t’occupas,
D'autres ont, plus que toi, pu soupirer : « Des ailes ! » Quand l’Aïle n’était pas a
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Mais dès que l’Aïle fut, dès qu’il parut possible Qu’'indigné de marcher
L'homme se fît énsemble, ayant le ciel pour cible, Et la flèche et l’archer ;
Dès qu'invités au vol par le cri des deux frères, Les Braves, pleins d’effroi
Sentirent qu'il fallait d’abord des Téméraires, Et qui fussent adroits,
Et qui fussent légers, et, la flamme aux prunelles, Qui fussent coutumiers,
Lorsqu'il faut essayer une idée ou des ailes, De mourir les premiers ;
Dès qu'il fallut mourir pour ce qui vient de naître, Tomber pour qu’on volât,
La France eut le frisson qui lui fait reconnaître Que son destin est là !
Il suffit qu’elle sût qu'une aile était trouvée, De toile et de roseaux,
Pour qu’elle ne fût plus qu’une immense couvée D'impatients oiseaux !
Car la vertu d’un cœur dont toutes les blessures S'ouvrent vers l'Orient,
C’est de n’attendre pas que les routes soient sûres Et d’être impatient !
Depuis que cette chose impérieuse existe Qui veut qu’on aille aux cieux,
La France est le pays des mères à l’œil triste, Mais au front glorieux !
Ah ! comme ils sont partis avec de l’allégresse, Nos fils jeunes et fous !
Car on meurt pour l’azur comme on meurt pour la Grèce Quand on est de chez nous !
LT OC ANIT TOC POOD MP
Au moment qu’ils vont prendre, en un bruit de bourrasque, La route sans chemin,
Ils nous disent adieu d’un hochement de casque, : Puis ils lèvent la main !
Dans le ciel attristé de notre paysage Ils se sont envolés.
Ils nous ont obligés de hausser le visage.
Ils nous ont consolés.
Ce sont de grands héros, ce sont de purs athlètes, Nos franchisseurs de mers,
Ceux dont le vent lui-même a couronné les têtes Du bleu laurier des airs !
Ah ! ceux qui laissent tout pour ne plus voir les cimes Que lorsqu'ils sont penchés,
On peut dire, ceux-là, qu’ils sont vraiment sublimes Et vraiment détachés !
Quand leur Victoire d’or passe sur la campagne, Tout est prodigieux !
Il faut, pour les guider de montagne en montagne, Qu'on allume des feux !
Le petit paysan, grandi d’une coudée, Crie au ciel du patois ;
Les rois ont des regards de Mages de Chaldée ; Le peuple est sur les toits !
Pour ces excitateurs d’alacrités divines, Louange à tout jamais !
Chanson dans la vallée ! Ode sur les collines ! Hymne sur les sommets |
Depuis qu’on a volé loin de nos pauvres terres, Ceux qui ne volent pas
Vous ouvrent plus souvent, ailes rudimentaires Qui n’êtes que des bras !
