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Tout s’éveille, rit, chante, sonne ; La cour où né passait personne S'emplit du flot des Chamarrés, Des Affairés, des Effarés ;

La porte flambe et s'écussonne ; L'Escalier sur tous ses degrés

A de jolis soldats dorés ;

Un chemin de fleurs le recouvre ; Chaque Salon devient un Louvre ; Le Petit Théâtre se rouvre,

Et, sitôt les programmes lus, Devant un parterre. d'élus,

Je viens dire, en trois grands saluts :

Madame, ce soir, à Compiègne, C'est Votre Majesté qui règne.

Comme l'Histoire nous enseigne Que la France n’a pas de fleurs Que notre sang à tous ne teigne, Parmi ces rappels de splendeurs

Il n’est rien que la France craigne.….

Sauf, Madame, quand vous passez, De ne pas vous fleurir assez :

Et nos beaux Sèvres élancés

Vous présentent, entre leurs anses, Des lilas de tous les Passés,

Des roses de toutes les Frances !

Tout, ici, ce soir, est pour Vous

— Musique, fleurs, chants, comédie, — Plus que pour votre Auguste Époux :

Et comme à chacun l’on dédie

Le cadre le mieux adapté

A son genre de Majesté,

Canons, flotte, escadrons, escadre, Le cadre à l'Empereur offert

Est fait de bois sombre et de fer, Mais, l’Impératrice, on l’encadre D'un cadre d’or et de bois clair.

Madame, ce soir, à Compiègne.

C'est Votre Majesté qui règne.

EEE CAIN NOCUrE ED / ENTRE TURIEEE

Compiègne est sens dessus dessous Les meubles de Jacob sont fous ; Les Gobelins ont de la joie

Dans tous leurs petits yeux de soie ; De haut en bas du vieux château Pris d’une fièvre adoratrice,

On n'entend partout que ce mot :

« Impératrice !.. Impératrice !...»

Les marbres sur les piédestaux, Les larges lustres de Bohême

En faisant tinter leurs cristaux Comme les rimes d’un poème,

Les acajous impériaux

Se répètent avec délice :

«Nous avons une Impératrice ! »

Un ancien tapis d’Aubusson

Sur un air de vieille chanson Fredonne : « Rien qu’à la façon Dont je sens sur moi qu'elle glisse.

Oh ! oh ! c’est une Impératrice ! » Et le plafond qui demandait, Pendant que l’on Vous attendait, À tous les meubles à la ronde,

. À tous les satins qu'on tendait :

« Vous, savez-vous comment Elle est? »

Le vieux plafond de Girodet

Ajoute, affolé par un jet

D'électricité qui l'inonde :

«Et cette Impératrice est blonde ! »

AA Psyché même dont le tain

Semble fait d’un regard hautain, Sortant de son rêve lointain,

Dit des choses admiratrices :

Elle reprend son air penché...

Et, Madame, cette Psyché

S y connaît en Impératrices | Mais si Compiègne est satisfait, Peut-être l’êtes-vous à peine ;

PR CEHENPPI ORURE RE DER NLE ArINIRE

Plaît-il, ce Compiègne, en effet, A celle dont nous avons fait Notre Impératrice Lointaine?

Mon Dieu ! Madame, tel qu’on l’a Réparé pour votre visite,

Tel, pour vous, qu'il se ressuscite, Noblement placé dans un site

Où beaucoup d'Histoire coula, Où l’âme légendaire abonde,

( Mais, au fait, n'est-ce pas par là Que votre glaive étincela, Chevaliers de la Table Ronde?) Ce Compiègne que revoilà

Est un joli coin de gala,

De beauté frivole et profonde, D'héroïsme et de falbala ;

Nous n'avons pas mieux que cela ; La plus belle France du monde Ne peut offrir que ce qu'elle a.

C’est ici que, soumis aux charmes De cette Archiduchesse en larmes Qu'il se fiança par les armes,

Un doux Napoléon premier

Tailla des tilleuls et des charmes ; Que l’Aïgle, un jour, devint ramier ; Que César se fit jardinier ;

Quand sur sa redingote grise

Il emporte Marie-Louise,

C’est dans ces murs qu'il la conduit :

La France, lorsqu'elle est éprise,

Ne peut pas faire mieux que lui.

Oui, c’est ici qu’on est idole, C’est ici que nous adorons !

C’est ici qu' Amazone folle

On faisait, sur les grands perrons, Sonner de petits éperons ;

C’est ici qu’on tenait école

De grâce autrichienne et molle ; Qu'on payait d’une croquignole

L'EMNC ANT TL ONU ES ED'ENMRENNTORRE

Les auteurs de Décamérons ; Et qu'oubliant les durs clairons Puisque la flûte rossignole,

On s’accoudait, à l’espagnole, Aux caisses des orangers ronds !

Et, vraiment, ce fin paysage

Qui vous sourit comme un visage Auquêél Septembre avertisseur Ajoute encore la douceur

De quelques taches de rousseur ; Cette forêt si peu sauvage

Que comme un bouquet de feuillage La France porte sur son cœur,

(Car, ceci vaut bien qu’on y pense, C’est ici notre Ile-de-France,

Et, pour qu'il n’y ait pas d’erreur, Vous avez, avec l'Empereur,

Pris notre cœur pour résidence !) Oui, vraiment, ce tendre horizon, Cette longue et blanche maison, Cette avenante frondaison

Qui de nos souvenirs est pleine, Puisqu'il n'existe pas un nom

De Toute-Puissante ou de Reine — Depuis celui de Maintenon — Que l’Écho ne chante ou ne traîne, Pas une glorieuse traîne

De gros de Naple et de linon

Dont ces parquets n'aient eu l’étrenne ; Vraiment, tous ces jadis charmants, Tous ces fiers éblouissements,

Ces canons, ces escarpolettes,

Ces hallebardes, ces houlettes,

Ces grands héros, ces grands amants, Et ces Lys, et ces Violettes,

Ces princesses, dans leurs toilettes,

Presque aussi belles que vous l’êtes ;

Ces valses où des diamants S'accrochaient à des épaulettes ;