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Quand sa mère aura peur — plus loin que Hernani — Il rira. Le buisson où s’embusque la haine,

Elle le connaît trop, la maman Vendéenne ! ; Elle dit à son fils : « Rentrez la tête un peu ! »

Mais une vitre éclate ! On vient de faire feu !

— «C’est gentil, l'ennemi qui m'envoie une bille ! »

Dit l'enfant. Car ce brave aux longs cheveux de fille

Est déjà tellement du pays où l’on est

Qu'il a mis du panache à son petit bonnet.

O mystère charmant et profond de l’enfance !

Quoi ! cet être joyeux d’enfreindre une défense, Qui rit, qui parle seul, qui joue, et qui soudain Semble pris pour ses jeux d’un immense dédain, Et rêve, dédaignant l’image ou la praline,

Dans le plus sombre coin de la vieille berline ;

Qui montrait tout à l’heure un golfe avec son doigt En demandant : « Quel est ce gros saphir qu’on voit? » Ce garçonnet ravi d’abîmer son costume,

C’est Celui qui mettra son siècle sur l’enclume, Qui pendant si longtemps sera terrible et seul,

Et qui pratiquera si bien l'Art d’être Aïeul

Que, pâles apprentis sortant tous de ses forges, Les poètes seront ses innombrables Georges !

Quoi ! cet enfant, c’est lui par qui nous apprenons Que tous ces voyageurs croyaient avoir des noms, Et c’est lui l'éternel parmi ces éphémères !

Quoi! c’est le grand Hugo, ce petit Victor !

Mères, Qu'il y ait du respect parfois dans la douceur Du baiser mis au front de votre enfant rêveur ; Que vos lèvres, parfois, en écartant des boucles, Aïent peur de se brûler à quelques escarboucles ; Frissonnez au milieu d’un rire ; effrayez-vous De prendre l’avenir, ainsi, sur vos genoux ;