TE RNCPABNETAT OURS ED EN MATIERE

Il approche. Il est bien comme l’on veut qu'il soit, Vêtu de son lion, et tel qu'on le reçoit

Du fond de la légende obscure que menace

De trop nous expliquer Denys d'Halicarnasse.

Émergeant du mystère, 1l marche plus nombreux. Peut-être est-ce déjà le Samson des Hébreux.

Les confins de la Fable offrent des crépuscules Où Varron a compté quarante-deux Hercules.

Lequel celui qui vient peut-il être? — Lequel? On ne sait pas. Hercule, Héraklès, Harokel,

Le Crétois, l'Indien, il les est tous ensemble.

I1 mêle, dans ce corps si copieux qu'il semble Devoir mouiller le monde en sortant de son bain, L'Hercule égyptien et l'Hercule thébain.

C’est l' Hercule intégral, la Force Hérakléenne,

Qui se repose, après sa terrible Douzaine, Trouvant son nom trop grand pour daigner l’augmenter. C'est le Mythe. Et ce Mythe est si sûr d'exister Que, même en l’accusant d’être un mythe solaire, On n’arriverait pas à le mettre en colère.

Il ne travaille plus, parce que ses rivaux

Se chargent de refaire, à présent, ses travaux, Pendant que lui, plus fort que tous, étant le Mythe, S'ajoute les rayons de quiconque l'imite.

Tel, ayant le Lion, la Massue, et cet air

Qu'il paraît qu'ont tous ceux qu'engendra Jupiter, Il avance, faisant, avec sa main distraite,

Le geste machinal d’étrangler une bête,

Et, par le mufle roux, casqué d'un bâillement

Qui semble être celui de son désæœuvrement.

Si l'Hercule qui vient est intégral, l’'Omphale Qui regarde venir cet Hercule est totale.

Depuis Pandore, on n’a rien fait de plus complet ; Et Vénus, qui, selon Hésiode, se plaît

A collectionner les sourires, se penche Dans l’azur, au-dessus de cette Omphale blanche,

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Et, sitôt qu'un sourire échappe à sa beauté, Elle prend ce sourire et le met de côté, Comptant s’en resservir dans la femme future.

Elle est tout l’artifice et toute la nature,

Cette Omphale. Ses cils ont un si long frisson Qu'ils pourraient n'être pas noircis. Mais ils le sont. Sa figure n'aurait pas besoin d’être peinte,

Mais elle l’est. Sa grâce ignore toute crainte

Parce que sur son corps les tissus assouplis Inévitablement s’arrangent en beaux plis.

Elle croise ses deux sandales de manière

A montrer ses fameux orteils qu’une lanière Sépare avec amour des doigts moins importants. Elle ferme à demi ses yeux de temps en temps

Pour qu'ils semblent plus grands chaque fois qu’ils se rouvrent. ses gestes étourdis savent ce qu'ils découvrent

Et ses discours naïfs ce qu'ils tiennent couvert. Elle porte le deuil du roi Tmolus, en vert.

Sa bouche est une fleur que ses yeux veulent vendre. Et, blonde d'autant plus que le fleuve Scamandre KRoulait en ce temps-là des flots oxygénés,

Elle fait remuer les ailes de son nez,

Car il est entendu que leurs nez n’ont des ailes Que pour nous révéler qu’elles sont sensuelles. Elle ne peut d’ailleurs faire un seui mouvement Qui ne soit immortel tout naturellement,

Et ses deux bras, levés pour dégager la boucle

Qui de son diadème accrocha l’escarboucle,

Ont déjà, tant la femme entière est dans sa peau, Le geste qui remet l’épingle du chapeau.

Or, un arbre a poussé dans cette cour de marbre, Triste de n'avoir pas tout le destin d’un arbre, Car 1l a le soleil, mais il n’a pas le vent.

Et quand Hercule passe, il lui parle, souvent. C'est un pin. Et le chœur des cigales l’habite.